viernes 5 de junio de 2009

Hasta la vuelta

En las giras hay muchos momentos de soledad rodeada de gente, que nada tienen que ver conmigo aparte del trabajo, por eso me llevo a momo,estoy segura que me va a soportar, aunque tenga ganas de mandarme a pescar peces al estanque del Retiro.
Esto no es un adios,es sólo...
Hasta la vuelta
Chau

La nave de momo






jueves 4 de junio de 2009

Dos poetas

Yo también lloro
sin motivo
o con algún motivo
al que ya le perdí la estela
de forma cansada,
casi frutal
como si en la lágrima
hubiera la vida
que no sale del todo a la luz
y naciera para morirse
de forma inmediata
en el desierto de mi rostro
Camille Stein

ALMAS GEMELAS
Nuestras almas gemelas
se conocieron asombradas
muy tarde
y demasiado lejos
cuando apenas latían
y vestían sólo arañazos
quizás en otra vida
puedan cambiar sus lágrimas
por espléndidas sonrisas.

Toro Salvaje

lunes 1 de junio de 2009

Uno de esos dias....

la vida es un metro a punto de partir


Extraviada
en medio del andén
veo pasar los trenes
y navego perdida
sin plano ni brújula
en un oceano
demasiado grande
Sin más guia
que ese antiguo equipaje
fondeando en mi memoria

sábado 23 de mayo de 2009

PUENTES

Hoy quiero dejar en la orilla dos puentes , los dos están muy lejos pero eso no ha impedido que nos cruzaramos por ellos.Gustavo es teatrero como yo, y tiene dificil entrar a bloguer porque vive en China ,en su blog hay documentos muy interesantes tanto de teatro como de las costumbres y tradiciones, es una maravilla pasear por su rincón.Edgardo vive en Buenos Aires y es como ese cantor de la justicia que te increpa desde una tribuna sin descanso , pero cuando aparece por mi orilla me regala joyas como ésta que hoy os presento.
Esta entrada está dedicada a todos vosotros , mis puentes, por todo lo que me enseñais, por lo que disfruto , con vuestra poesia , imágenes, noticias de interes, libros que me ayudan a crecer.. vuestros pensamientos que a veces nos acercan, esos abrazos solidarios ,que me ayudan a ser mejor persona ¡Tantas cosas! es un modo de daros las gracias por haberme cruzado con todos vosotros.
UNA SEGUNDA VEZ
Yo sabía que en algún otro momento de mi vida habría de leerla una y varias veces más, que necesitaría de su ritmo y de su vaga (por efímera) comprensión del amor; que al leer en su lengua habría de disfrutarla más, sentirla más y hasta llorar con ella.
Marguerite Duras llegó a mí más de 20 años atrás, cuando ni siquiera yo había encontrado a nadie para amar. Ella era solamente "L'Amant" y algo de teatro y cine. La leí, la escuché, y la miré con su enorme y horrenda cara, con ese cuerpo anfibio y el desmadre de libros que la rodeaban; lo único que me sorprendía de todo aquello era la seguridad en ese momento que obsesivamente nos escribía; entonces sus deformes ojos se volvían penetrantes, y se quedarían por siempre plasmados en mi memoria, Duras eran sólo sus ojos y sus temas para mí.Simplemente, no podía comprender porque lo que todos consideraban una enorme literatura y una enorme persona, a mis ojos y a mis oídos era sólo esa imagen de la obsesión, de la fealdad y de la constancia en el escribir.
En un avión he vuelto a encontrarla, en la oscuridad de un vuelo de 14 horas en y en continua noche de año nuevo 2009. Mientras leía "L’amant de la Chine du Nord", su última gran obra, las palabras de Duras se mezclaban con aquellas que había leído hace más de 20 años, cuando yo no había amado a nadie, cuando estaba sólo enamorado del teatro, de mi cuerpo, de mi futuro. Entonces , con el recuerdo de esos años y de mis lecturas, debía detener la lectura, ¡demasiadas obras leyendo a un mismo tiempo dentro de mi cabeza!, y otra vez apareciendo ese espejo del pasado que al pasar los 40 años de vida se me ha abierto descaradamente. Me veo en cada palabra que leo, me recuerdo en cada palabra que repito, admiro lo escrito por aquello que ha hecho en mí con el tiempo.Seguir leyendo


PARA ALCANZAR SUEÑOS


Y volverá a salir la mañana, como siempre, como és, y nos encontrará de nuevo sumergidos en la expectativa, en el desengaño, en la duda, el temor y sobre todo, la opresión de nuestros corazones. Distantes, en mares que no dejan nunca de circular, arremolinando historias y momentos, volteando falúas con nuestras ficciones encima, hundiendo promesas, desconociendo esperanzas, vamos perdidos, como niños, sorprendiéndonos ante las formas que se develan con el aumento de claridad, vamos temiendo morir lejos de nuestros sueños.Los caminos están difíciles de transitar, ¿A dónde iremos a parar? “Y en el camino tendremos que saltar piedras, y en el camino cruzaremos almas nuevas, y en el camino te daré lo que me queda, para poder... seguir así...” dice Ciro, cantante de Los Piojos, y tiene razón. Y en el camino nos haremos fuerte, y en camino deberemos aprender a retraer nuestra razón, hacer fuerte nuestros sentimientos y construir la realidad como la soñamos la última noche.“Sábanas de niebla rozan la superficie” y como si nada de esto fuera cierto, las cosas desaparecen, y como escribí alguna vez, por un instante, entonces, dejamos de ver clavados al suelo envenenado de la ciudad, las protervas sombras de cada uno de los que transitan por sus venas abiertas, y eso nos deja un respiro, nos da la posibilidad de no tener que saltar de la ensoñación y caer en esta peculiar forma de existir.Amiga, aunque dilatemos el tiempo lo más que podamos, no hay forma de escapar de la vigilia, afrontar el tortuoso día que tanto nos oprime y reprime es algo establecido desde el momento preciso en que nacemos. Lamentablemente nos han enseñado (y aprendimos muy bien) que no se puede vivir de sueños. El día y la vigilia tarde o temprano nos alcanzan, como así el daño de tanta mediocridad, develando esta patética realidad en que nos encontramos. Lo que si podemos decir, a modo de defensa del día, es que en este mundo, bajo la luz del sol que pega tan duro, podemos reescribir nuestra historia, alentar proyectos, alcanzar esos mismos sueños que soñamos durante la noche y así, así entonces intentar trastocar lo que nos rodea y volver las cosas un poquito mejores, no solo para uno, sino para todos.De ahí que siempre, si uno tiene fuerza, si no se deja arrastrar por la corriente puede andar por las orillas del ensueño y divisar desde ahí las fronteras de un mundo diferente. Si bien hay fronteras, aduanas y migraciones en todas partes, no debe haber jamás pasaporte para soñar. Somos libres para hacer lo que queramos, para soñar lo que queremos y para luchar por alcanzarlo, por más distancias, por más diferencias, por más contratiempos, todo se puede y sé que se puede.
Un amigo llamado...

LA NUEVE

París 24 de agosto de 1944.Eran antiguos combatientes republicanos que tras ser derrotados por los fascistas en España no dudaron en luchar al lado de los aliados en contra del nazismo, sin importarles en ningún momento que aquellos no hubieran movido ni un solo dedo para evitar el triunfo de los franquistas en la guerra civil española.Los republicanos españoles formaban la columna Dronne la nueve, perteneciente a su vez a la División Leclerc, el grueso de la cual hizo su entrada en París al día siguiente, el 25 de agosto. Los republicanos españoles entraron en su columna mecanizada, a bordo de tanques a los que habían puesto nombres de batallas de la guerra civil: Madrid, Brunete, Guernica, Guadalajara...Don Quijote.Cerca de 3500 republicanos españoles formaban parte del ejercito de la llamada Francia Libre y entre 8000 y 10000 lucharon en la resistencia. el maquis.
Aunque nunca fué suficientemente reconocida, ni por los franceses ni siquiera tampoco por los gobiernos democráticos españoles,ni siquiera en esas peliculas en que salian todos los aliados menos ellos, al menos yo no los recuerdo .Pero ahí estaban y fueron de los primeros en liberar Paris.Entre ellos el abuelo de Laura a la que conocí en el teatro Chatelet donde trabaja, cuando estuve en Paris con la compañia. Ella me habló de "La Nueve "(cuando supo que yo era asturiana) de sus raices en Gijón de donde huyó su abuelo soldado republicano , y sentadas frente al ventanuco del teatro por el que veiamos Notre Dame y el Sena me iba contando la historia de su familia, como seguramente su padre le contó a ella.Su abuelo nunca pudo volver a España murió antes , ella lo hizo por él .

La historia de la familia de Laura es una de tantas .Personas que tuvieron que salir huyendo, unos perseguidos por la dictadura, otros por el hambre. Por eso esta entrada es una expresión de cariño a su abuelo , a los
mios, a los de tantos ,a esos hombres y mujeres exiliados que se quedaron sin patria , y que allí por donde pasaron , fueron dejando una huella tan grande como su coraje.

El 24 de agosto de 2004 se les hizo un discreto homenaje y se descubrió una placa en su recuerdo

Yo la deposito en esta orilla , con enorme cariño , y un profundo respeto.



lunes 18 de mayo de 2009

CHAU AMIGO

Dicen que nadie muere mientras sea recordado por alguna persona; si esto es verdad, Benedetti no ha muerto ni lo hará jamás , me va a seguir acompañando como lo ha hecho siempre.
Has sido testigo, de todos mis amores y desamores, has viajado conmigo a bordo de una mochila , en todas mis giras , cubriendo parcelas, en esos instantes , de soledad nostalgia y olvidos. Fuiste compañero de todos mis exilios , ya fueran obligados o voluntarios . Me recordabas que cualquier exilio es el comienzo de otra historia , es dolor y a la vez descubrimiento, es algo de abandono y de espantos diminutos
Hiciste guardia a la cabecera de mi cama desde tus palabras, en momentos muy delicados y dificiles,Viviendo adrede y amando en defensa propia .
La primavera es como un espejo , pero el mio tiene una esquina rota.Son tus palabras que una vez más, hago mias, por exceso de confianza.
Hoy me despido de tí , con ese adiós maquillado de hasta la vuelta que siempre dedico a mis amigos cuando me voy de viaje , les digo ...CHAU
A pesar de tener la esquina rota, tu espejo seguirá reflejando.

viernes 15 de mayo de 2009

Antonio

Abrió tanto sus puertas a la vida que dejó penetrar a la muerte y se metió la misma muerte en vena.Podría decir que mis primeros besos llevan la melodía de sus versos. Que las calles donde pelaba la pava están empedradas de sus acordes. Que la memoria de mi adolescencia está perfumada de su mirada triste, de la melancolía que supo trasladar de su corazón a su música, de su alma a su guitarra, que lo mismo era el alma con seis cuerdas.Antonio Vega era el chico guapo que nos enamoró en algún recodo de la carpeta del instituto haciéndonos creer que éramos una chica de ayer a la que contemplaba asomado a la ventana con acceso al sitio de su recreo. Ese adolescente de rasgos afilados que en los últimos tiempos sólo pervivía en sus ojos, tan tristes, tan profundos, que daba miedo escarbar demasiado cuando miraba al cielo y contaba hasta tres mil para desgranar, una a una, sus noches con Marga, sus días sin ella, piel sobre hueso.Hijo de la generación maldita, la más castigada por el caballo y también la que sembró de genialidad la música de este país, a veces te daban ganas de coger las bridas de su vida, de reconducir sus frágil estructura a un purgatorio donde expulsar sus demonios para poner a salvo los dioses de su garganta.Abrió tanto sus puertas a la vida que dejó penetrar a la muerte y no le puso cortapisas en sus viajes sin retorno, en sus picos sin cimas ni cotas, en los aguijonazos de cada escapada. Y se dejaba llevar. Viviendo como quiso o muriendo como quiso, porque venía a ser lo mismo.Y supuraba poesía desde la herida, desdibujándose a cada paso. ¿Quién, si no, se atrevería con la anatomía de una ola? ¿Quién hubiese descifrado en pentagramas la radiografía de mar?.Podría decir también que con quince años no conocía más secretos que los de los hermanos Urquijo, o que aprendí a contar las vidas de un gato en la voz siguiendo la voz rota de Antonio Flores.Hoy todos están muertos. Pero cuando Salamanca se viste de novia oscura esperando a la madrugada, sus canciones aún nos sorprenden saludando al alba, sembrando las noches de versos desgarrados.Y ahora, mientras el fútbol mantiene en pie a un país dividido en colores; ahora que mientras escribo aún no sé de qué lado caerán las celebraciones en una noche que se prevé larga, abro las puertas al recuerdo. Y pienso en el chico del flequillo rebelde, en el amasijo de huesos y melancolía que tuvo fuerzas para sostener hasta el último día su guitarra de ángeles y demonios.Podría decir que mis primeros besos llevan la melodía de sus versos. Que gran parte de mis recuerdos llevan el perfume de sus canciones, el sello de su ternura rota. Que aprendí a crecer mientras él se hacía más pequeño, hasta convertirse en una presencia que miraba a los ojos de la muerte cuando subía a un escenario y se dejaba llevar.Descansa en paz, Antonio Vega. Yo, hoy, mientras el fútbol copa titulares y tinta, me quedo contigo.
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Ana Pedrero

viernes 8 de mayo de 2009

En mi mochila

Somos como un caballo sin memoria,
somos como un caballo
que no se acuerda ya
de la última valla que ha saltado

A esta barca le queda poca travesía , al menos esta temporada en que hay cosas que me reclaman en tierra,y no admiten demora. No será mi última entrada pero está cerca, por eso quiero dejar en la orilla , a uno de esos poetas que siempre he llevado muy cerca,en mi mochila .
Hoy, a los 125 años de su nacimiento, León Felipe es un poeta para muchos casi desconocido. Con una vida que se desbordó por todo el siglo XX, contemporáneo de todos los grandes hitos poéticos que marcaron escuela y descendencia, testigo presencial de los grandes acontecimientos históricos que han conmovido el mundo de hoy, León Felipe es un poeta solitario. Su obra, vasta y prolífica, apenas comienza ahora a ser rescatada editorialmente. Evocado más por sus amigos que por los críticos, conmemorado más por la tierra que lo acogió en su largo destierro, que por su propia madre tierra, León Felipe es un poeta clandestino. Casi un poeta de segunda. Un poeta sin discípulos. Un poeta prometeico sin audiencia.
como tú, que no has servido
para ser ni piedra
de una lonja,
ni piedra de una audiencia,
ni piedra de un palacio,
ni piedra de una iglesia;
como tú,
piedra aventurera;
como tú,
que tal vez estás hecha
sólo para una honda,
piedra pequeña
y
ligera...
Por qué se calla su nombre? ¿Por qué se dice en voz baja sus versos? ¿Por qué no se le ha dado el vuelo de sus compañeros de ruta, Miguel Hernández, Federico García Lorca, Antonio Machado? ¿Por qué los historiadores de la España contemporánea no citan a León Felipe? ¿Por qué los filósofos, los pensadores no van a su fuente a desentrañar la raíz española, su proyección universal . cada cierto tiempo me sobreviene esa pregunta sobre todo cuando cito su nombre , y la mayoria no sabe , no contesta. León Felipe aguarda aún su audiencia.
En los años de la cruenta guerra civil, León Felipe escribe una poesía desgarrada y lúcida. El pueblo español asistió al espectáculo de cómo las llamadas democracias occidentales se lavaban las manos ante su martirio. Temerosas de provocar la ira fascista, los Estados Unidos, Francia e Inglaterra declararon su "neutralidad" ante el conflicto español, a pesar de que Hitler y Mussolini enviaban hombres y su mejor armamento a abatir el gobierno de la República, libremente electo por el pueblo español. Fueron los messerschmit alemanes los que produjeron la atroz masacre de Guernica, que Picasso inmortalizaría en su famoso cuadro.
Inglaterra,
eres la vieja Raposa avarienta,
que tienes parada la Historia de Occidente hace más de tres siglos,
y encadenado a Don Quijote.
Cuando acabe tu vida
y vengas ante la Historia grande
donde te espero yo,
¿qué vas a decir?
Unos pocos años después, las mismas bombas alemanas que cayeron sobre Madrid y Barcelona, caían sobre Londres. Ahora, la "gran prensa mundial", que se había hecho eco de los argumentos fascistas del Vaticano contra España, instaba a orar por el martirio de los británicos. El egoísmo de las mayores sociedades capitalistas no les permitió ver que la guerra española era apenas un preámbulo de la gran guerra universal que se iniciaría justo al terminar ella.
El 21 de agosto de 1964, meses antes de partir hacia la guerrilla del Congo,Che Guevara escribía al poeta español León Felipe: "Maestro: hace ya varios años, al tomar el poder la revolución, recibí su último libro dedicado por Ud. Nunca se lo agradecí, pero siempre lo tuve muy presente. Tal vez le interese saber que uno de los dos o tres libros que tengo en mi mesa de cabecera es El Ciervo ....
El 27 de marzo de 1965, días antes de que el Che entrara clandestinamente al Congo, el poeta, ya a punto de cumplir 81 años, le escribía desde México: "Mi querido amigo Che Guevara. Le escribo a Ud. ya muy viejo y muy torpón, pero le debo a Ud. un abrazo que no quiero irme sin dárselo. Ahí se lo lleva a Ud. una amiga mía Berta esposa de un viejo amigo que le quiere a Ud. mucho. Le envío como recuerdo el autógrafo del último poema que escribí hace unos días. Salud y alegría. Le quiere un viejo amigo ..León Felipe.
En 1967 el Che caia en una emboscada. Al año sigiente fallecia León Felipe
"Para el Che Guevara
Palomas
Las palomas de la plaza de San Marcos que el municipio de Venecia cebaba para los turistas, se han muerto todas de repente. La paloma de Picasso que yo guardaba como una reliquia en un viejo cartapa- cio, ha desaparecido. En el Concilio Ecuménico nadie sabe por donde anda la paloma de la anunciación. Y el Vaticano está consternado por que se halla enferma, la poloma del Espíritu Santo. Se dice que en el mundo hay ahora una mortífera epidemia de palomas. Y el Consejo de la Paz no encuentra por ninguna parte una paloma LeónFelipe

Yo no sé muchas cosas , es verdad pero....seguir leyendo

SU POESIA



ALTURAS
Yo no distingo ya
desde un piso cuarto
un cetro de oro
de un bordón de palo.

Y pienso que a mil metros,
desde el vuelo perdido de los pájaros,
debe de ser lo mismo
la toca de una bruja que el capuchón de un santo.
Y que allá de ese vuelo
más alto… muchísimo más alto,
desde el sitio de Dios,
fuera del tiempo y del espacio,
el hombre no se verá ya
ni grande ni chico, ni bueno ni malo.
Roto violín
León Felipe
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