Como un mar congelado

Allí seguirá esa mujer azul, mirando sin ver, desde un muro de San Juan (Asturias ) con el mar congelado en sus ojos , o en los mios al contemplarla.
Me gustaría saber que mano creó esa mirada. La descubrí una tarde al ir a la playa ,y me la he traido hasta la orilla por si alguien pasa y la reconoce.
Sigo de gira. Talueguín



A veces me siento
como un aguila en el aire
(de una canción de Pablo Milanés)
Unas veces me siento
como pobre colina
y otras como montaña
de cumbres repetidas
unas veces me siento
como un acantilado
y en otras como un cielo
azul pero lejano.........
Benedetti
estado de ánimo

Aung San Suu Kyi

«No hay nada que pueda compararse con el valor de las gentes normales cuyos nombres son desconocidos y cuyos sacrificios pasan inadvertidos. El valor que se atreve sin el reconocimiento, sin la protección de la atención de los medios, es un valor que humilla e inspira y reafirma nuestra fe en la humanidad. Tal valor lo he visto años tras años».

Cartas desde Birmania

Su figura menuda, de sonrisa amplia y siempre con flores en el pelo -una tradición milenaria entre las mujeres birmanas- esconde una voluntad de acero, que uno de los regímenes más represivos del mundo no ha logrado doblegar. Aung San Suu Kyi, es el símbolo de las ansias de libertad y democracia del pueblo birmano y el icono mundial de la resistencia civil. El Consejo de la Paz y del Desarrollo del Estado, eufemismo bajo el que se oculta un Gobierno militar que mantiene Myanmar -como la Junta rebautizó Birmania en 1989- aislada del resto del planeta. "Continuaremos con nuestros esfuerzos para traer la democracia a Birmania" .
Hija del general Aung San, el héroe de la independencia de Birmania, nada hacía prever que Suu Kyi se convertiría en la Mandela de Asia. Tal vez ni siquiera ella lo imaginó cuando decidió en 1988 dejar a su marido y a sus dos hijos menores en Londres para volver a Rangún a cuidar de su madre moribunda. Suu Kyi nunca volvió a salir de su patria y durante casi todos estos años su casa ha sido su cárcel

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AUNG SAN

libres del miedo

Hay gente que se encuentra la historia en las historias de otra gente y eso es ...coincidir ...se trata pues de coincidir .Intentando llegar más a fondo , me voy encontrando con las personas que las escriben y siguiendo el rastro de las cartas de una DAMA desde Birmania, que el próximo octubre va para 13 años que cumple arresto domiciliario he conocido a....

CHUKI

Esto es lo último aportado por Qalamana

Historia de una foto

Y de un lugar especial, donde sientes las vibraciones de lo que ha sido ... lo que és.Y yo en esa otra dimensión distinta , me quedaba escuchando el rumor de los cientos de historias , que habian pasado por allí. Esta me la encontré a los pocos dias de llegar de París ... y me acabé comprando las memorias de Silvia Beach. Mis pies aprendieron desde el primer dia , donde querian ir, por eso se dirigian a menudo sin preguntarme ,atravesando puentes, hacia la Rue Bucherie, muy cerca del río. No es la misma libreria que regentó Mademoiselle Silvia ,es la de Whitman, un comunista de la lost generation que invita a té los domingos.

Y por aquí pasaron Miller y Anaïs Nin y Lawrence Durrell y Burroughs, y Gregory Corso, que roba libros, y Kerouac, que ya estaba en camino. Pero, además, Sartre y Beauvoir y Breton, y otros muchos.Desde aquí se hicieron manifestaciones contra la guerra de Vietnam y René me contó lo de Tony Blair frente a la puerta tocando la guitarra en sus tiempos de bohemio. Y en ese lugar donde se citan todos los jóvenes estadounidenses de París, se dejan mensajes los viajeros enamorados, ahí , donde entras a comprar un libro y acabas conversando con alguien , no importa el idioma ...ahí... también estuvo Momo segura que no habria nigún hombre gris capaz de robarle ese momento.

Esta entrada está dedicada a un corazón medio irlandés

está dedicada a mi hermano

MADEMOISELLE SHAKESPEARE

Aquel día, un parisino que paseaba cerca de los Jardines de Luxemburgo se paró frente al número 12 de la Rue de'l Odéon. Vio colgado el retrato del bardo y un letrero en el que se podía leer: "Shakespeare and Company. Librería y biblioteca de préstamo". Cuando entró en la tienda de Sylvia Beach encontró a un joven con perilla, aunque sin gola al cuello, sentado detrás del mostrador. -"¿Es usted monsieur Shakespeare?"-"No. No soy monsieur Shakespeare. Sólo soy uno de la compañía" -Pero el retrato que está fuera, entonces... ¿Es del señor Company, no del señor Shakespeare? Incapaz de deshacer el entuerto, el hombre señaló a la mujer de ondulada melena castaña, chaqueta de terciopelo y ojos pardos y alegres, y se la presentó. -Ella es mademoiselle Shakespeare.

En aquellos días no había dinero para comprar libros. Hemingway, que era pobre y feliz en París, aunque no tanto como decía de ninguna de las dos cosas, los tomaba prestados de Shakespeare & Company, la librería y biblioteca circulante que una jovencita de Baltimore llamada Sylvia Beach abrió, en 1919, en el número 12 de la Rue de'l O'déon. "En una calle que el viento frío barría", escribió el joven Hem en París era una fiesta, la librería "era un lugar caldeado y alegre, con una gran estufa en invierno, mesas y estantes de libros, libros nuevos en los escaparates, y en las paredes fotos de escritores tanto muertos como vivos. Las fotos parecían todas instantáneas e incluso los escritores muertos parecían estar realmente en vida".

Pero Hemingway volvió. Y Paul Válery, André Gide, Larbaud y León Paul Fargue, curiosos por saber quien era la decidida chica norteamericana que se obsesionó con abrir una librería anglófona cuyo nombre se volvería mítico, aunque se le ocurrió en la cama. El "socio Bill", pensó, "se sentirá siempre predispuesto a entender mis ansias emprendedoras y, además, es un superventas". Así que encontró un local enfrente de la librería de su amiga Adrienne Monier, empapeló las paredes con tela de saco, hizo que un carpintero pusiera las estanterías y un amigo pintó un retrato del socio Bill que colgó sobre la puerta y le robaban cada vez que, por la noche, olvidaba descolgarlo. (...)

Salvar a Ulises

Y entonces llegó Joyce como solía hacerlo, dando vueltas a su bastón de fresno y con el sombrero echado hacia atrás. Cruzó la puerta, saludó a Sylvia, se sentó y suspiró: "Mi libro ya no saldrá jamás". Sylvia pensó que habría que hacer algo y así, de la noche a la mañana, se convirtió en la editora del escritor que más admiraba. Cuando en Estados Unidos un tribunal consideró Ulises "ininteligible" y "obsceno", ella utilizó hasta su último franco y lo editó. Su primer envío a Estados Unidos fue confiscado. Desde ese momento, para sus clientes extranjeros, disfrazó al señor Bloom bajó sobrecubiertas falsas de las obras completas de Shakespeare.

Hasta que un oficial alemán, en 1941, se encaprichó del ejemplar de Finnegan's Wake que estaba en el escaparate. Sylvia se negó a vendérselo, porque era el suyo, firmado por Joyce. El nazi la amenazó y dijo que volvería por él al día siguiente. Beach llamó a la compañía y entre todos tardaron menos de dos horas en desmontar las estanterías, esconder más de 5.000 volúmenes, tapar el letrero y descolgar al bardo de la gola al cuello. Al día siguiente, cuando el militar llegó, no quedaba rastro de la Shakespeare Sylvia Beach cerró su librería en 1941. Diez años después, un norteamericano llamado George Whitman (su padre se llamaba Walt, pero no era el poeta) abrió una librería en París. La llamó Shakespeare and Company porque quería, como hizo la dueña de la primera tienda, apoyar a losjóvenes que llegaban a París con ganas de escribir. Cuando tuvo una hija, la llamó Sylvia Beach.

Las memorias de Sylvia Beach

Historia en fotos

SIN RIENDAS

Tan sólo cuando la fuerza de un gran deseo se agota o sucumbe al mandato del olvido, como las olas frente a ese acantilado que soporta su embestida sólo entonces te das cuenta que le habias colocado la etiqueta de sublime Aun así...
despojado de esa pátina irreal...
cualquiera que sea su procedencia....

¡Que grande es la fuerza que mantiene vivo un deseo!

Desde una de esas playas en que las olas hayan podido zafarse de las riendas de ese abrazo de piedra , consiguiendo alcanzar la orilla para besar la arena ...

desde ahí....

FELIZ VERANO A TODOS

A TÍ TAMBIÉN

Sin salir del barrio

Parece que se te olvidó facturar el alma,y que el avión sólo te ha traido el cuerpo.Pero si el viaje es largo, y teniendo en cuenta cómo manipulan los equipajes, es muy posible que tu alma vea mucho mundo antes de regresar. Tawaki
Me quedé atascada escorpión. El 5 de junio llegué de París con la mochila y la mirada llenas de cosas para contar,algunas de ellas muy especiales , como conocer el teatro de la Opera de Paris tras las bambalinas, gracias al director técnico del Chatelet (nuestro teatro)la recepción en la embajada española ( bueno fué un detalle) el barrio donde nos alojaron ...los puentes... la margen izquierda del Sena...MONTMARTRE...Las campanadas de Notre Dame y Laura llevándome de la mano a un ventanuco del Chatelet..."Si le pones imaginación quizás veas a Quasimodo en el campanario"... tantas miradas para rebobinar ...Pero tuve que seguir la gira , y ahora al entrar en la sala de montaje no sé por donde empezar. Eso unido a unos deseos de escapar al mar ...pero prometo hacer un video con las fotos .

Ahora quiero mostraros lo que fué mi barrio durante veinte dias.

Me asomé a la ventana del apartamento y ...LA FONTAINE DES INNOCENTS ese era el paisaje que vería todas las mañanas al despertar , también escucharía el rumor del agua , el graznar de los cuervos encaramados en los arboles y en los tejados , la franja azul del CENTRE POMPIDOU...la estatua ubicada en la cima de la torre de la TOUR ST-JACQUES... si asomaba un poco la cabeza el FORUM DES HALLES ... hermosa escenografía .Más tarde me enteré que esa fuente, es la más antigua de París , y cambia de colorido hacia la caida de la tarde, llenándose de gente variopinta, músicos callejeros, artistas ,patinadores .... manifestantes pidiendo papeles para los migrantes ilegales... yo disfrutaba de todo en primera fila. Siguiendo el hilo del agua me encontré con CAOL y su particular mirada de París .Sin salir del barrio tendria acceso , a muchos rincones con historia y magia.

Un dia llegó un compañero todo alterado...sabeis que hay debajo de los apartamentos? !Un cementerio! ya me parecia a mi..porqué? cosas mias, pero tú no te preocupes, que los muertos no hacen nada ....

?
Bueeeeno dejémoslo aquí

A tan sólo dos pasos (bueno tres) de los apartamentos Citadines Les halles...SAINT EUSTACHE . El primer día que entré iba como todos en París dispuesta a disparar con la cámara a todo lo que se ponia delante... pero se me olvidó incluso que la llevaba encima, me quedé embobada recorriendo el interior de esa joya gótica . Como si un director de cine estuviera detrás, sonaba el Requiem de Mozart ...y un chico tocaba el piano...acabé en una de las sillas delante del pianista, que miraba por el rabillo del ojo a una turista empapada (llovió mucho en paris) con la cámara en la mano y llorando . Están locos estos turistas .
LES HALLES Y ST- EUSTACHE
Una especie de tarjeta postal viva que golpea con los colores, los sonidos y olores que se perciben...así veía y sentia los alrededores del barrio .
Una fuente mágica

Cada noche, antes de irme a dormir volvía a mirar por la ventana y lo grababa en la retina, por si despertaba en otra habitación distinta.CHATELET MONTMARTRE

NOTRE DAME (el musical) dedicado a una estrella de Vallecas.

Gracias a Carlos Manzano por hacerme volar de nuevo a París, a pasear por el barrio.

Diarios de la Cochinchina

Hoy quiero presentaros a Javier y a su diario . Lo conocí ,atravesando un puente que me llevará (estoy segura) hacia Vietnam.Empecé a dejarle comentarios, al principio me resultó extraño no verlos reflejados , creí que no llegaban pero si... porque en una entrada que hizo, acababa así

PD.. Momo dejame tu correo , no puedo contactar contigo.

Por eso si le escribís dejarle la dire de vuestro blog.

LA SONRISA DEL ARROZAL
He descubierto la sonrisa más bonita del mundo. Está formada por dos hileras de dientes tan separados que a veces la saliva se escurre a borbotones entre ellos, tan consumidos por las caries que asemejan alamedas de castillos en ruinas y tan amarillentos que parece que el sol los haya teñido. Unos labios mal cerrados se limpian a si mismos los mocos que deja escapar una nariz chata resfriada y unos ojos apenas abiertos rebosan legañas. El secreto de su hechizo se esconde en sus mejillas. Rozarlas, acariciarlas como se hace con la mano de la abuela que tanto te ha dado y te deja, o con la mano de un hijo recién nacido es iniciar el sortilegio. Los pómulos se encogen, las orejas estiran de los labios hasta casi tocarse, brillan con fuerza los ojos y una profunda carcajada emana de una boca bien abierta. Ese soplo de aire es un huracán de amor y sinceridad sin mácula. Jamás un sonido tan breve fue más preciso, jamás tan débil onda evocó mayor emoción ni jamás surgió mayor belleza de la nada. Jamás tanta imperfección resultó perfecta. Es amor contenido en una mente discapacitada que sólo discierne cariño. Quien con ella trabaja no da sino recibe.He descubierto la sonrisa más sincera del mundo. Está enmarcada por una cicatriz que, recorriendo el borde de la mejilla, empieza en el mentón y acaba en la frente. Como si los labios, incapaces de contener tanta inocencia, necesitasen prolongarse en esa extensión vertical. Es infancia que se alimenta de una mirada de cariño. Es agradecida, ingenua y curiosa pero más que nada contagiosa. Va pegada a un tirachinas, a una botella-coche, a un balón-lata o a un trozo de carbón con el que pintar nombres y corazones hechizados. Ten por seguro que dibujó el mío. Le pertenece.He descubierto la sonrisa más afable del mundo. Es amabilidad desbordando una boca sin dientes y labios teñidos de un rojo intenso, como la vida fluyendo por su sangre. Es tranquilidad asomando entre arrugas tras una dura vida sonriendo. Es experiencia de canas deslumbrantes. Es la misma vida, consumiéndose, invitándote a disfrutar de ella.He descubierto la sonrisa del mundo. Es de piel y ojos café, tiene dos u ochenta años. Me persigue, me rodea y me atrapa entre verdes arrozales y polvorientos atardeceres anaranjados. No la ahoga la torrencial lluvia de mayo, ni la seca el cruel sol de marzo. Es perenne, no marchita. Va a pie, en bicicleta o con muletas. No tiene cara pero las posee todas, es infantil y adulta, es una y es mil. Es la sonrisa del arrozal, es la sonrisa de Camboya.
He descubierto, al fin, mi sonrisa.

Quisiera ser un niño camboyano

En medio de un atronadora tormenta de este estío que no acaba, ducha fría acogedora, he sentido envidia de quien nada tiene y tanto posee. En soledad, el agua resbalando por sus largos cabellos, la tela pegada a la piel tersa a pesar de sus minúsculos huesos, los pies descalzos semienterrados en el rojizo barro arcilloso de lo que fue un camino y las manos alzadas a un cielo que no se ve con la boca bien abierta clamando en silencio un poco más, sus ojos, sin pronunciar palabra, me han hablado de lo que tuve y olvidé.¿Te acuerdas cuando en cualquier botella vieja de plástico no veías más que un coche al que sólo le faltaban las ruedas?¿Recuerdas las espadas hechas con palos tan torcidos pero que en tu imaginación eran dignas de Camelot?¿Recuerdas que, no tan sólo eras capaz de pensar, sino que estabas convencido de que un limón era una rueda y un tapón un volante?Quisiera recorrer los campos embarrados armado en mi bolsillo con mi tirachinas para matar gigantes. Quisiera poder meter mis manos en el fango o en la olla de la comida y limpiarme en mi camisa, pues no es posible que este pedazo de tela sea sólo para cubrirme. Quisiera volver a sentir que un camisón de segunda, tercera o cuarta mano es el más bonito de los vestidos que un cuento de hadas pueda regalarme. Quisiera volver a hacer maravillas con latas, papeles y cuerdas y pensar que los adultos son estúpidos por desechar tales tesoros. Quisiera, descalzo, darle puntapiés a un balón mil veces roto y mil y una remendado. Quisiera, en mis meriendas, con compañía inmejorable de amigos conocidos hoy y despreocuado de padres y abuelos, masticar hojas de banano como el más dulce de los manjares. Quisiera que esta lluvia que con su boca clama me empapase de la inocencia perdida. Quisiera, a veces, ser un niño camboyano
DIARIOS DE LA COCHINCHINA

Aterrizar

Me he despertado con la misma imprecisión familiar de otras veces ,cuando esa mitad de mi ala viajera comienza a tomar tierra y durante unos segundos , no sabe dónde está.En esos momentos siento una enorme nostalgia de todo ,hasta de lo que no debo sentir nostalgia. Me desperezo mirando la habitación con cara de idiota, sin conseguir ubicarme en ninguna orilla...entre chien et loup (entre perro y lobo) como llaman los franceses a la luz indecisa del atardecer, a medio camino entre aquí y allá ...sin recuperar aún la mirada.

Ya he vuelto tan sólo me queda regresar.

ÍTACA
Cuando salgas en el viaje, hacia Ítaca
desea que el camino sea largo,
pleno de aventuras, pleno de conocimientos.
A los Lestrigones y a los Cíclopes,
al irritado Poseidón no temas,
tales cosas en tu ruta nunca hallarás,
si elevado se mantiene tu pensamiento, si una selecta
emoción tu espíritu y tu cuerpo embarga.
A los Lestrigones y a los Cíclopes,
y al feroz Poseidón no encontrarás,
si dentro de tu alma no los llevas,
si tu alma no los yergue delante de ti.
Desea que el camino sea largo.
Que sean muchas las mañanas estivales
en que con cuánta dicha, con cuánta alegría
entres a puertos nunca vistos:
detente en mercados fenicios,
y adquiere las bellas mercancías,
ámbares y ébanos, marfiles y corales,
y perfumes voluptuosos de toda clase,
cuanto más abundantes puedas perfumes voluptuosos;
anda a muchas ciudades Egipcias
a aprender y aprender de los sabios.
Siempre en tu pensamiento ten a Ítaca.
Llegar hasta allí es tu destino.
Pero no apures tu viaje en absoluto.
Mejor que muchos años dure:
y viejo ya ancles en la isla,
rico con cuanto ganaste en el camino,
sin esperar que riquezas te dé Ítaca.
Ítaca te dió el bello viaje.
Sin ella no hubieras salido al camino.
Otras cosas no tiene ya que darte.
Y si pobre la encuentras, Ítaca no te ha engañado.
Sabio así como llegaste a ser, con experiencia tanta,
ya habrás comprendido las Ítacas qué es lo que significan.

CAVAFIS

foto de COLBERT video de BABYLONYAN