En las giras hay muchos momentos de soledad rodeada de gente, que nada tienen que ver conmigo aparte del trabajo, por eso me llevo a momo,estoy segura que me va a soportar, aunque tenga ganas de mandarme a pescar peces al estanque del Retiro.
Yo también lloro
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la vida es un metro a punto de partir 
En un avión he vuelto a encontrarla, en la oscuridad de un vuelo de 14 horas en y en continua noche de año nuevo 2009. Mientras leía "L’amant de la Chine du Nord", su última gran obra, las palabras de Duras se mezclaban con aquellas que había leído hace más de 20 años, cuando yo no había amado a nadie, cuando estaba sólo enamorado del teatro, de mi cuerpo, de mi futuro. Entonces , con el recuerdo de esos años y de mis lecturas, debía detener la lectura, ¡demasiadas obras leyendo a un mismo tiempo dentro de mi cabeza!, y otra vez apareciendo ese espejo del pasado que al pasar los 40 años de vida se me ha abierto descaradamente. Me veo en cada palabra que leo, me recuerdo en cada palabra que repito, admiro lo escrito por aquello que ha hecho en mí con el tiempo.Seguir leyendo
PARA ALCANZAR SUEÑOS
París 24 de agosto de 1944.Eran antiguos combatientes republicanos que tras ser derrotados por los fascistas en España no dudaron en luchar al lado de los aliados en contra del nazismo, sin importarles en ningún momento que aquellos no hubieran movido ni un solo dedo para evitar el triunfo de los franquistas en la guerra civil española.Los republicanos españoles formaban la columna Dronne la nueve, perteneciente a su vez a la División Leclerc, el grueso de la cual hizo su entrada en París al día siguiente, el 25 de agosto. Los republicanos españoles entraron en su columna mecanizada, a bordo de tanques a los que habían puesto nombres de batallas de la guerra civil: Madrid, Brunete, Guernica, Guadalajara...Don Quijote.Cerca de 3500 republicanos españoles formaban parte del ejercito de la llamada Francia Libre y entre 8000 y 10000 lucharon en la resistencia. el maquis.
Aunque nunca fué suficientemente reconocida, ni por los franceses ni siquiera tampoco por los gobiernos democráticos españoles,ni siquiera en esas peliculas en que salian todos los aliados menos ellos, al menos yo no los recuerdo .Pero ahí estaban y fueron de los primeros en liberar Paris.Entre ellos el abuelo de Laura a la que conocí en el teatro Chatelet donde trabaja, cuando estuve en Paris con la compañia. Ella me habló de "La Nueve "(cuando supo que yo era asturiana) de sus raices en Gijón de donde huyó su abuelo soldado republicano , y sentadas frente al ventanuco del teatro por el que veiamos Notre Dame y el Sena me iba contando la historia de su familia, como seguramente su padre le contó a ella.Su abuelo nunca pudo volver a España murió antes , ella lo hizo por él .
mios, a los de tantos ,a esos hombres y mujeres exiliados que se quedaron sin patria , y que allí por donde pasaron , fueron dejando una huella tan grande como su coraje.
Dicen que nadie muere mientras sea recordado por alguna persona; si esto es verdad, Benedetti no ha muerto ni lo hará jamás , me va a seguir acompañando como lo ha hecho siempre.
Abrió tanto sus puertas a la vida que dejó penetrar a la muerte y se metió la misma muerte en vena.Podría decir que mis primeros besos llevan la melodía de sus versos. Que las calles donde pelaba la pava están empedradas de sus acordes. Que la memoria de mi adolescencia está perfumada de su mirada triste, de la melancolía que supo trasladar de su corazón a su música, de su alma a su guitarra, que lo mismo era el alma con seis cuerdas.Antonio Vega era el chico guapo que nos enamoró en algún recodo de la carpeta del instituto haciéndonos creer que éramos una chica de ayer a la que contemplaba asomado a la ventana con acceso al sitio de su recreo. Ese adolescente de rasgos afilados que en los últimos tiempos sólo pervivía en sus ojos, tan tristes, tan profundos, que daba miedo escarbar demasiado cuando miraba al cielo y contaba hasta tres mil para desgranar, una a una, sus noches con Marga, sus días sin ella, piel sobre hueso.Hijo de la generación maldita, la más castigada por el caballo y también la que sembró de genialidad la música de este país, a veces te daban ganas de coger las bridas de su vida, de reconducir sus frágil estructura a un purgatorio donde expulsar sus demonios para poner a salvo los dioses de su garganta.Abrió tanto sus puertas a la vida que dejó penetrar a la muerte y no le puso cortapisas en sus viajes sin retorno, en sus picos sin cimas ni cotas, en los aguijonazos de cada escapada. Y se dejaba llevar. Viviendo como quiso o muriendo como quiso, porque venía a ser lo mismo.Y supuraba poesía desde la herida, desdibujándose a cada paso. ¿Quién, si no, se atrevería con la anatomía de una ola? ¿Quién hubiese descifrado en pentagramas la radiografía de mar?.Podría decir también que con quince años no conocía más secretos que los de los hermanos Urquijo, o que aprendí a contar las vidas de un gato en la voz siguiendo la voz rota de Antonio Flores.Hoy todos están muertos. Pero cuando Salamanca se viste de novia oscura esperando a la madrugada, sus canciones aún nos sorprenden saludando al alba, sembrando las noches de versos desgarrados.Y ahora, mientras el fútbol mantiene en pie a un país dividido en colores; ahora que mientras escribo aún no sé de qué lado caerán las celebraciones en una noche que se prevé larga, abro las puertas al recuerdo. Y pienso en el chico del flequillo rebelde, en el amasijo de huesos y melancolía que tuvo fuerzas para sostener hasta el último día su guitarra de ángeles y demonios.Podría decir que mis primeros besos llevan la melodía de sus versos. Que gran parte de mis recuerdos llevan el perfume de sus canciones, el sello de su ternura rota. Que aprendí a crecer mientras él se hacía más pequeño, hasta convertirse en una presencia que miraba a los ojos de la muerte cuando subía a un escenario y se dejaba llevar.Descansa en paz, Antonio Vega. Yo, hoy, mientras el fútbol copa titulares y tinta, me quedo contigo.
Somos como un caballo sin memoria,
