domingo, 23 de febrero de 2014

Antonio Iranzo

Hay días así...De las estanterías y cajones se desprenden los recuerdos , en forma de fotografías papeles o cachivaches . Algunos son como tardes plomizas pintadas de gris que estrujan el alma y entristecen ,otros en cambio tienen colores de ternura ...reclaman su presencia y preguntan aún estoy por aquí ? Sí , aquí siguen sus cosas entremezcladas con las mías y a mi me gusta que estén así.
En la caracola escondida
fuiste olvidando poco a poco
hasta olvidarlo todo.
Ahora ya eres mar, Antonio
tu mar Mediterráneo.

domingo, 14 de agosto de 2011

Asturias

Hay una canción popular de mi tierra que dice...
De la corona del cielo
una esmeralda cayó
esa esmeralda ye Asturias
la tierra en que nací yo.
Pero todo el que la haya visitado, aunque sólo sea una vez, sabe que ninguna esmeralda posee los tonos de verde que tiene Asturias.
Salí muy joven de mi casa y mi tierra,y como dice una canción de Serrat ... jamás me he sentido extranjera en ningún lugar. Pero del mismo modo que los nómadas del desierto regresan a su campamento de origen, después de cada travesia, yo también vuelvo a un lugar del norte de España,cada cierto tiempo, porque es allí donde están mi tribu y mi campamento.Allí están ellos, mi familia y mis raices. Cuando los puentes por los que camino se quedan suspendidos en el aire, cuando las cosas se derrumban y me parece que no hay espacio suficiente donde aterrizar, sólo hay un sitio donde puedo encontrarlo
En mi tierra.



Asturias si yo pudiera
si yo supiera cantarte...
Asturias verde de montes
y negra de minerales.
Yo soy un hombre del Sur
polvo, sol, fatiga y hambre,
hambre de pan y horizontes.
!Hambre!
Una de los mejores poemas dedicados a Asturias y que se convirtió en una canción casi himno, cantada por Victor Manuel, no lo escribió un asturiano, fué un Salmantino y republicano español exiliado después de la guerra civil.Pedro Garfias


domingo, 3 de julio de 2011

De nuevo otro verano....

Y de nuevo otro verano ... Colándose en tu vida, otro verano que pasará como olas que van y vienen . Depende de la fuerza que traigan, te acariciaran suavemente o te derribarán por no haber calculado su embestida .A veces cuesta mucho volver a ponerse en pie.
Este verano hay infinidad de olas esperando , vienen como un tsunami un maremoto que recorre Europa , cambiando nuestra forma de vida. Intentaremos atravesarlas lo mejor que podamos día a día, y ola a ola.
Quiero dejar en la orilla este maravilloso articulo de Manuel Vicent y desearos feliz verano.
MOMO

LAS OLAS.
El mar sólo es un conjunto de olas sucesivas, igual que la vida se compone de días y horas, que fluyen una detrás de otra. Parece una división muy sencilla, pero esta operación, incorporada a la mente, ha salvado del naufragio a innumerables marineros y ha ayudado a superar en tierra muchas tragedias humanas.Recuerdo haberlo leído, tal vez, en alguna novela de Conrad. En medio de un gran temporal, el navegante piensa que el mar encrespado forma un todo absoluto, el ánimo sobrecogido por la grandeza de la adversidad entregará muy pronto sus fuerzas al abismo; en cambio, si olvida que el mar es un monstruo insondable y concentra su pensamiento en la ola concentrada que se acerca y dedica todo el esfuerzo a esquivar su zarpazo y realiza sobre él una victoria singular, llegará el momento en que el mar se calme y el barco volverá a navegar de modo placentero. Como las olas del mar, los días y las horas baten nuestro espíritu llevando en su seno un dolor o un placer determinado que siempre acaba por pasar de largo.Cuando éramos niños desnudos en la playa no teníamos conciencia del mar abstracto sino del oleaje que invadía la arena y contra él se establecía el desafío. Cada ola era un combate. Había olas muy tendidas que apenas mojaban nuestros pies y otras más alzas que hacían flotar nuestro cuerpo; algunas llegaban a inundarnos por completo con cierto amor apacible, pero, de pronto, a media distancia de nuestro pequeño horizonte marino aparecía una gran ola muy cóncava adornada con una furiosa cresta de espuma que era recibida con gritos sumamente excitados. Los niños nos preparábamos para afrontarla: los más audaces preferían atravesarla clavándose en ella de cabeza, otros conseguían coronarla acomodando el ritmo corporal a su embestida y quienes no veían en ella una lucha concreta sino un peligro insalvable quedaban abatidos y arrollados. Con cuanto placer dormía uno esa noche con los labios salados y el cuerpo cansado, abrasado por el sol pero no vencido.La práctica de aquellos baños inocentes en la orilla del mar es la mejor filosofía para sobrevivir a las adversidades. El infinito no existe, el abismo sólo es un concepto. Las pequeñas tragedias de cada día se componen de olas que baten el costado de nuestro navío. La única sabiduría consiste en dividir la vida en días y horas para extraer de cada una de ellas una victoria concreta sobre el dolor y una culminación del placer que te regale. Una sola ola es la que te hace naufragar. De esa hay que salvarse.






jueves, 16 de junio de 2011

T M Q

As palavras ganharam som, o som ganhou forma, o sentimento ganhou uma nova vida.
Ao longo de alguns anos fui escrevendo textos, sentimentos ou esperanças. Textos sem nome, textos para ler, ver, ouvir e sentir. Textos escritos para alguém, que nem eu sabia. Apenas sensações, apenas palavras que nunca poderão ser só isso mesmo.
Teresa M Q

Navegando por esta orilla que siempre encuentra algún motivo para volver ...descubrí el mundo de Alice por entregas en Continuando asim y ya no pude dejar de leerla por eso le pedí el libro por correo. Pero esta mañana , en mi buzón además de la propaganda, las cartas del banco y todo ese papeleo, habia un sobre infladito con dos sellos preciosos uno de Madeira y el otro un caballo lusitano....y dentro... este libro de poemas, junto con un video.No se lo habia pedido aún,pero ella se acordó de mi y quiero darle las gracias dejándolo en la orilla .


A solidão anda sempre acompanhada
Tentamos matá-la, muitas veces.
Sentimos que morreu, mas está so a hibernar.
Porque a solidão não morre...e nunca anda sozinha.
Quer ter sempre a nossa companhia, não vive sem ela.
E nós apenas vamos passando por aqui...
sempre con tanto medo dela.
tememos a sua inesperada chegada
sabemos que a sua companhia é certa.
A solidão no morre, hiberna.
Por último , no final de tudo
podemos sempre contar con ela.
TQ

sábado, 4 de junio de 2011

Sueños

Tu sabes que no hay kilometros
ni mares ni fronteras
cuando viajas por tu propio mundo.
No permitas que nadie te marque el limite
entre sueño y realidad.

viernes, 27 de mayo de 2011

CUENTOS DE ALAS

Se fabricó unas alas con plumas de avestruz, subió al campanario y se lanzó al aire. Cuando lo recogieron, con las piernas rotas ,explicó que había caído por culpa de las plumas que pesaban demasiado. La próxima vez —dijo— volaré sin alas।

Yo ejercía entonces la medicina, en Humahuaca. Una tarde me trajeron un niño descalabrado: Se había caído por el precipicio de un cerro.

Cuando, para revisarlo, le quité el poncho, vi dos alas. Las examiné: estaban sanas. Apenas el niño pudo hablar le pregunté:
¿Por qué no volaste m'hijo, al sentirte caer?
¿Volar? -me dijo- ¿Volar, para que la gente se ría de mí? ENRIQUE ANDERSEN


Que pocas veces entendemos los vuelos de los "otros"

viernes, 20 de mayo de 2011

15-M

Ahora es vuestro turno, mucho más importante. Me ilusiona ver que los receptores del mensaje, muy certeramente, habéis comprendido que no basta con indignarse, que es necesario convertir la indignación en resistencia y dar un paso más. El momento histórico impone la acción, la movilización, la protesta, la rebelión pacífica. El llamamiento a indignarse no debe quedarse en un best-seller fácilmente digerible por el sistema y así lo estáis demostrando con esta convocatoria.
Por eso me adhiero a vuestras reivindicaciones, hago mío el manifiesto, me solidarizo y deseo un clamoroso 15-M. Pero sobre todo, os animo a avanzar en la lucha hacia una vida más humana. Los medios oficiales no se van a volcar con vosotros y encontraréis muchos obstáculos en el camino, pero está en juego vuestro futuro. El 15 de mayo ha de ser algo más que un oasis en el desierto; ha de ser el inicio de una ardua lucha hasta lograr que, efectivamente, ni seamos ni nos tomen por “mercancía en manos de políticos y banqueros”. Digamos NO a la tiranía financiera y sus consecuencias devastadoras.
José Luis Sampedro

Necesitaba pasar por la orilla y dejar testimonio de lo que está pasando ..necesitaba decir que creo en cualquier movimiento social que surge del pueblo, seguramente nadie sabe como acabará.. pero ha empezado y eso es lo que importa. Los primeros dias los más jovenes coreaban "COMO NO TENEMOS CASA NOS QUEDAMOS EN LA PLAZA.
En esa plaza que ahora no sólo es de los turistas que se fotografian delante del KM cero...hoy la plaza es de todos , y desde ahí ...os dejo el testimonio en esta orilla.










sábado, 30 de abril de 2011

Luna llena

La luna llena marcaba una línea muy nítida en las sombras que proyectaban los árboles y las casas en la plazoleta. Los niños jugaban a saltar esa línea divisoria en las noches de verano, encorriéndose unos a otros entre la parte clara y la parte oscura. Los niños se encendían y se apagaban según en qué lado de la luna estuvieran. Formaban dos bandos. El juego consistía en imaginarse invisibles en la parte oscura de la plazoleta, como si se encontraran en la cara oculta de la luna, y en sentirse muy vulnerables mientras la luna los iluminara directamente fuera de las sombras. Cerca de aquella plazoleta donde los niños jugaban había un cine al aire libre. Estaba en la cara oculta de la luna. De la pantalla emergían voces y gemidos, sonidos de galopes, de tiroteos y canciones que se solapaban con los gritos de los niños. También de ese lado de las sombras estaba tendido el mar, cuyo latido se oía durante la noche después de una tormenta. Siempre he creído que aquella plazoleta dividida en dos por la luz de la luna en verano era la imagen del subconsciente o tal vez una representación de nuestro cerebro, que posee un alvéolo oscuro e imaginativo y otro racional y metódico. La vida se desarrolla según el bando que cada uno eligió en esa plazoleta bajo la luna llena. Había una niña de trenzas rubias que, al iniciarse el juego, siempre se decidía por el lado de la oscuridad. Apenas sus compañeros comenzaban a saltar la raya de la luna, ella huía hacia lo más profundo de las sombras y se perdía. Después de hacerse invisible algunas horas, volvía contando las historias que había vivido al oír las voces misteriosas que salían de aquel cine al aire libre, mientras tenía los pies dentro del mar; en cambio, había un niño que siempre optaba por jugar en la cara visible de la luna y nunca lograba entrar en su parte oscura porque trataba de saltar primero su propia sombra y nunca lo conseguía. Cualquiera puede imaginar que aquel niño todavía estará luchando inútilmente contra sus sueños. Aquella niña de las trenzas rubias, que siempre se perdía en la cara oculta de la luna, una noche no volvió. De hecho desapareció durante mucho tiempo y la familia, los vecinos, sus compañeros de juego, realizaron batidas para encontrarla, viva o muerta. La niña rubia no apareció hasta la luna llena de otro verano. En medio de la noche se presentó de nuevo en la plazoleta. La traía de la mano James Dean y ella arrastraba con un anzuelo un pez de oro de gran tamaño, con una esmeralda en cada ojo.
MANUEL VICENT
En ocasiones abres la página de un libro y te encuentras que alguien está contando parte de tu vida......
Esta entrada fué de las primeras que conoció esta orilla, en el 2007, y hoy que esta barca se quedará dentro de muy poca anclada (no es una despedida pero si un parón) quiero dejarla aquí.

jueves, 14 de abril de 2011

OCHENTA AÑOS

Hace 80 años España amaneció republicana


Pero ese amanecer, duró muy poco, y aquellos hombres y mujeres que lucharon por ella, se murieron en las carceles o se fueron a luchar por la libertad en otros paises.

Este es mi pequeño homenaje .




París 24 de agosto de 1944.Eran antiguos combatientes republicanos que tras ser derrotados por los fascistas en España no dudaron en luchar al lado de los aliados en contra del nazismo, sin importarles en ningún momento que aquellos no hubieran movido ni un solo dedo para evitar el triunfo de los franquistas en la guerra civil española.Los republicanos españoles formaban la columna Dronne la nueve, perteneciente a su vez a la División Leclerc, el grueso de la cual hizo su entrada en París al día siguiente, el 25 de agosto. Los republicanos españoles entraron en su columna mecanizada, a bordo de tanques a los que habían puesto nombres de batallas de la guerra civil: Madrid, Brunete, Guernica, Guadalajara...Don Quijote.Cerca de 3500 republicanos españoles formaban parte del ejercito de la llamada Francia Libre y entre 8000 y 10000 lucharon en la resistencia. el maquis.
Aunque nunca fué suficientemente reconocida, ni por los franceses ni siquiera tampoco por los gobiernos democráticos españoles,ni siquiera en esas peliculas en que salian todos los aliados menos ellos, al menos yo no los recuerdo .Pero ahí estaban y fueron de los primeros en liberar Paris.Entre ellos el abuelo de Laura a la que conocí en el teatro Chatelet donde trabaja, cuando estuve en Paris con la compañia. Ella me habló de "La Nueve "(cuando supo que yo era asturiana) de sus raices en Gijón de donde huyó su abuelo soldado republicano , y sentadas frente al ventanuco del teatro por el que veiamos Notre Dame y el Sena me iba contando la historia de su familia, como seguramente su padre le contó a ella.Su abuelo nunca pudo volver a España murió antes , ella lo hizo por él .

La historia de la familia de Laura es una de tantas .Personas que tuvieron que salir huyendo, unos perseguidos por la dictadura, otros por el hambre. Por eso esta entrada es una expresión de cariño a su abuelo , a los
mios, a los de tantos ,a esos hombres y mujeres exiliados que se quedaron sin patria , y que allí por donde pasaron , fueron dejando una huella tan grande como su coraje.


El 24 de agosto de 2004 se les hizo un discreto homenaje y se descubrió una placa en su recuerdo

Yo la deposito en esta orilla , con enorme cariño , y un profundo respeto.
MEMORIA





jueves, 24 de marzo de 2011

Carta de Momo a su amiga

Ha llegado la primavera
Todo movimiento se vuelve ascendente y hacia el exterior con la salida del sol por el Este.
El viento limpia el frío del invierno.
Y tú...

Tu sigues encaramada a un puente en sombras desde hace mucho tiempo , con muros tan altos que es imposible que el sol pueda filtrarse por ninguna de sus grietas .
Amiga ...
alejate de ese puente.
Ya ha dejado de ser real ,tú le has estado inventado la brisa dibujando sus gaviotas, y sujetando con fuerza unas cuerdas invisibles trenzadas en el aire.
Debes dejarlo atrás ,como si cerraras las páginas de un libro , sin juzgar si su literatura ha sido buena o mala .
Acaba de cruzarlo , deja que la buena hierba crezca entre sus barandas,y que sus raices sean capaces de trepar hasta derribarlas para que el sol vuelva a iluminarlo .
Quédate con esos momentos vividos cuando las gaviotas eran de verdad y volaban ...volaban


La primavera ha llegado amiga

y el viento está empezando

a arrastrar todas las heladas

del invierno.
Para Ites de

su amiga MOMO

viernes, 4 de marzo de 2011

Nawal al-Sa’dawi

Como cada año vuelve el 8 de Marzo, y citando a Gioconda belli me digo "que poco es un sólo dia " pero es cierto que hay un antes y un después de ese 8 de Marzo, y también lo és que hubo hay y siempre habrá , mujeres que tengan que seguir peleando por sus derechos en cualquier lugar del planeta.Yo quiero dejar en esta orilla a una mujer por la que siempre he sentido admiración .
Con tan sólo diez años se negó a casarse contra su voluntad con un hombre mucho mayor que ella y a los 26 entró en prisión por denunciar la situación de la mujer en su país, Egipto, en su primer libro Memorias de una doctora. Varios rollos de papel de wáter y un lápiz de cejas fueron sus únicas herramientas para escribir Memoria de la cárcel de mujeres mientras estaba en prisión, y desde entonces Nawal al-Sa’dawi ha reivindicado el papel de la mujer árabe en la sociedad y ha criticado las interpretaciones machistas que muchos países hacen del Islam.
Su lucha la ha llevado a la cárcel y le ha supuesto procesos judiciales, persecuciones, pérdida de derechos y hasta condenas a muerte dictadas por grupos fundamentalistas, pero también ha recibido el apoyo de millones de personas que reconocen su dedicación. El último galardón recibido es el Premio Internacional Catalunya.
El jurado reconoce así la labor de Al-Sa’dawi en la defensa de los derechos de la mujer en el mundo árabe y su lucha por la “justicia social” en la sociedad musulmana, siempre a través de sus libros y organizaciones no gubernamentales de derechos humanos. Para esta egipcia, la palabra es una de las armas más eficaces en la lucha contra la pobreza y la ignorancia y con ella ha influido en tres generaciones de mujeres del mundo árabe.
Unas declaraciones atribuidas a Al-Sa’dawi y aparecidas en una revista local sensacionalista en 2001, la enfrentaron al ‘mufti’ de Egipto, la máxima autoridad religiosa administrativa del país. La escritora afirmaba en la publicación que la peregrinación anual de los musulmanes a La Meca era un ritual “vestigio del paganismo”, porque consiste en girar alrededor de la piedra negra de la Kaaba, construida antes de la aparición de la religión mahometana. En esta línea, recordó que el Corán no obliga a las mujeres a llevar el pañuelo islámico, denunció la falta de derechos de las mujeres y apostó por adecuar algunas leyes islámicas a los derechos humanos.
Nawal al-Sa’dawi aclaró después que sus palabras fueron tergiversadas y que en ningún momento había atentado contra los principios del Islam, sino contra sus supersticiones. Sin embargo, el ‘mufti’ la acusó de renegar de su religión y la consideró indigna de apostasía, o lo que es lo mismo, de no cumplir con las obligaciones religiosas.
En los últimos veinte años, esta escritora egipcia ha fundado y participado en las luchas de varias organizaciones como la Asociación de Solidaridad con las Mujeres Árabes, la Asociación Árabe de Derechos Humanos, la Asociación Egipcia de Escritores Árabes y la Asociación Africana para la Investigación y el Desarrollo de las Mujeres.
En total, Nawal al-Sa’dawi ha publicado más de 40 libros en lengua árabe, una decena de ellos también en lengua castellana. Mujer en punto cero, La cara desnuda de la mujer árabe, Dios muere a orillas del río, Las lágrimas de Hamida y Prueba de fuego son algunos de los títulos traducidos.

jueves, 24 de febrero de 2011

MI VIEJO

Mi viejo
Mi querido viejo.
Me resulta tan facil comunicarme contigo , pero no siempre ha sido así . Nuestra relación ha sido dificil y por etapas. Ella que nos conoce bien a los dos, dice que es porque somos igual de cabezones. Más terca que una mula me decias.
Pero eso no te impedia recorrer media España para llevarme ropa de abrigo, cuando me largaba con alguna compañia de titiriteros, incluso cuando me decias si sales por esa puerta no vuelves a entrar en casa, yo sabia que podría.
Hace unos años los dos sentados en la mesa de la cocina me dijiste algo que me dejó sin saber que contestar."No supe hacerlo mejor contigo , porque no te entendia fia "

Tenia que haberte dicho que en los momentos que te he necesitado has estado .No sé si te te conté que en aquellos dias terribles de hospital en que no me enteraba de nada de lo que pasaba a mi alrededor por la fiebre y los calmantes , oía tu voz diciendo " no tengas miedo de nada fia , que estoy aqui a tu lado.
Por eso...aguanta mi viejo, aguanta todo lo que puedas, porque me haces..nos haces aún mucha falta.

sábado, 5 de febrero de 2011

Hasta la vuelta

Siempre sigue escribiendo, en las palabras se va la vida, el pensamiento, se va el sentimiento, dejamos que nos conozcan de alguna manera y en la expiación nos constituimos. Borges escribió alguna vez que “en las letras de 'rosa' está la rosa, y todo el Nilo en la palabra 'Nilo', en tus palabras estás vos, todo lo que sos, lo que fuiste, lo que serás. En la orilla de una coma, en el muelle de una oración, en el espacio de un hiato nos abrazamos unos con otros a través de esas palabras que a través de tu concepción podemos leer. No dejes nunca de escribir, porque la vida son esas palabras que escribimos en algún momento sobre un boleto, sobre una caja de pizzas, sobre un block de hojas nuevos, bajo la luz de un farol, bajo la luz del sol, en una noche de tormenta, en una tarde de primavera, un mediodía de verano. Las palabras son los sueños que laten por dentro, son las muletas con las que conducimos nuestras ideas para que lleguen lo más lejos que puedan. Nunca dejes de escribir, los papeles sobre los que escribimos son telones de cielo, retazos de momentos que permanecen por más que todo cambie, que nosotros cambiemos. Tus palabras sobre el papel, sobre el monitor, en la red, en un libro, sobre una pared permanecerán más allá del desenlace de nuestras vidas. No pueden arrancarle el alma a las palabras.

La memoria es a veces insegura parcial, y nunca espera, y casi siempre olvida, pero siempre algo permanece y la palabra nos permite asociar, palabras que disparan tiempos, sonrisas, llantos, pesadillas y promesas.
No tengamos miedo, no dejemos de decir, de hacer, de caminar, de luchar, de escribir. Nosotros hacemos que el mañana salga y lo dejamos plasmada con cada palabra.
Tus palabras, mis palabras, nuestras palabras no nos dejan. No pueden robarnos el habla, las palabras, no pueden expulsarnos del camino, y si lo hicieran seguirán nuestras palabras hablando por nosotros mientras escribamos.

Las palabras permanecen como espejo de un contexto, de un momento (irrepetible) que se proyecta sobre esos textos y nos cuentan lo que pasó.

Escribimos porque podemos, porque queremos, porque debemos…
Escribimos contra el miedo, contra la opresión, contra la represión, contra el dolor.
Escribimos por pasión, por amor, por convicción, por necesidad.
Escribimos contra el tiempo, contra la distancia, contra las fronteras, contra las atrocidades, contra los rencores y las diferencias.
Escribimos pese, por y para los demás.

No dejemos de escribir… y vos nunca nos dejes sin tus palabras, leerte es un placer (al margen de los sufrimientos que esas lecturas puedan provocarnos por la realidad que reflejan).
Me voy de gira ,y mis palabras siguen sin querer volver para despedirme como hacia siempre. Alguien las ha robado de mi mente. Pero os dejo las de un amigo, que siempre me acompañan en esta orilla.
Hasta la vuelta.

miércoles, 19 de enero de 2011

El Palacio de la Luna

Auster bucea fascinablemente en el mundo de lo paradójico, de lo misteriosamente simple, de lo dulce y lo amargo, de lo raro... Pero deja exhausto su manera de escribir en esta novela, que no deja de saltar de un lado a otro transmitiendo al lector la sensación de estar continuamente ante un precipicio, y lo que es peor aún, con la fuerte convicción de ser capaz de volar sin que eso tenga ningún sentido. El palacio de la Luna es un libro que no te deja indiferente, un libro que te hace madurar como lo hace su personaje, y sobre todo apreciar lo bueno y lo pequeños que son nuestros problemas en realidad. Te hace crecer, te acompaña durante el tiempo que tardes en leerlo y luego no quieres que se vaya. Pero como todo lo bueno, merece la pena haberlo sentido aunque sólo fuera por un momento
Jorge Díaz Sánchez

Es una de las mas acertadas críticas que he leido de este libro, que al fin tengo en mi mesilla de noche.No sé si es el mejor que ha escrito como dicen muchos (aún me queda mucho Auster por leer) pero es...un gran viaje .

Yo había saltado desde el borde del acantilado y justo cuando estaba a punto de dar contra el fondo, ocurrió un hecho extraordinario: me enteré de que habia gente que me queria.

Yo habia saltado desde el borde y entonces , en el último instante, algo me cogió en el aire.Ese algo es lo que defino como amor.Es la única cosa que puede detener la caida de un hombre, la única cosa lo bastante poderosa como para invalidar las leyes de la gravedad.
Es cierto.

lunes, 3 de enero de 2011

El Alien

Un dia leí....
Uno es feliz en la medida que cree que lo és.
Pasa lo mismo con la nostalgia
o la melancolía?
No sé...
Yo creo que se es nostálgico por naturaleza,como una de tantas orillas.
Instalado debajo de tu ropa, pegado a tu piel ,es ese invitado que vuelve cada cierto tiempo pero nunca sabes cuanto tiempo se quedará.
Y algunas veces no es tan mala compañia como algunos creen.Cuando se cuelga de mi brazo le dá un ritmo distinto a mis pasos ,y percibo la poesia y la música de un modo diferente, sintiendo más cercana la esencia de su autor.Soy capaz de coger la mochila y desaparecer por unos dias a una montaña o perderme por una ciudad que no conozco (pero sola) y sobre todo es cuando mejor lloro cuando nadie me ve(que diria Serrat)y si me ven ¿que importa?
Sin embargo por momentos se vuelve machacón , me culpa por todo y me anula el deseo de inventar de soñar de volar y de vivir. Me deja la vida de un sólo color. Es el "alien"Como dice Estrella (una amiga pez ) acostumbrada a recibir sus visitas inesperadas. El mismo que me pregunta en este momento si lo que escribo es una treta para ahuyentarlo.
No...no lo és, yo respetaré tu presencia y no te negaré, a cambio no invadirás mi espacio, apartándome de la realidad, ni intentarás ser el protagonista en todo momento,sólo así dejaré que te quedes por una temporada, sin importarme contestar a quien me vea con cara de lela y de no estár donde estoy..
Es el Alien que ha vuelto.
Feliz 2011 de parte del invitado y de Momo


jueves, 2 de diciembre de 2010

Dulce Chacón

Ya hace siete años que se fué que nos dejó Dulce Chacón una mujer valiente y comprometida y a la que aún le quedaba tanto por contar y por vivir.
Nace en Zafra (Badajoz) en 1954 y aunque a la corta edad de once años muere su padre, ha sido tiempo suficiente para inocular en su hija la pasión que sentía por la poesía. A su madre, le debe la que hereda por la lectura. De la conjunción de ambas pasiones nace la palabra de Dulce Chacón.
Desde muy joven empieza a escribir poesía, novela y teatro aunque no es hasta 1992 cuando publica su primer libro de poemas, género en el que confiesa sentirse más cómoda... “porque la capacidad de sugerencia de la poesía es superior a todo lo demás”.
Socialmente comprometida con lo que acontece en su entorno, forma parte de la Plataforma de Mujeres Artistas contra la Violencia de Género, tema que aborda en su primera novela que lleva por título “Algún amor que no mate”.
También contribuye con la fuerza de su única arma, es decir, su palabra, con la Plataforma “Cultura contra la guerra” en la actividad pacifista que este colectivo despliega frente a la guerra de Irak.
Poema dedicado a José Couso

Como integrante de 'Mujeres contra la guerra', viaja junto a otras representantes del mundo de la cultura hasta Irak con el objetivo de conocer de primera mano la realidad de ese pueblo y manifestar su oposición al ataque liderado contra el mismo por el gobierno del presidente americano Bush.
Gusta también de ir por los colegios tratando de atraer a los a los más jóvenes al mundo de la lectura... “el otro día vi una encuesta que me dejó estupefacta, y decía que en primaria había un 80% de apasionados lectores, y que cuando llegaban a secundaria quedaba el 8%. La lectura es apasionante, la prueba es que a los niños les encanta leer, les encanta los cuentos. Lo que pasa es que no sabemos cuidar eso ni transmitir la pasión de la literatura. Cada edad debe tener sus libros. Ahora los niños leen a Harry Potter, pues que lo lean, porque a lo mejor, dentro de unos años, eso les lleva a Proust”.
Como poeta publica los libros de poemas 'Querrán ponerle nombre' (1992), 'Las palabras de la piedra' (1993), 'Contra el desprestigio de la altura' - con el que logró el Premio de Poesía Ciudad de Irún en 1995, y 'Matar al ángel' (1999).
En la narrativa nos deja, 'Algún amor que no mate'(1996), 'Blanca vuela mañana' (1997), 'Háblame, musa, de aquel varón' (1998), 'Cielos de barro' (Premio Azorín 2000) y 'La voz dormida' (2002).
En “La voz dormida”, premiado como Libro del año en el 2002, nos presenta una realidad ficcionada que le lleva cuatro años de recogida de testimonios personales y narra la historia de las mujeres que se vieron obligadas a guardar silencio tras la guerra civil, esas voces acalladas, que permanecieron en la sombra... aún incluso cuando las de ellos, los vencidos, fueron recuperadas.

Mujeres que sufrieron una doble pérdida. Por un lado, la de un gobierno legítimo votado democráticamente en las urnas, por otro, la de unos derechos civiles como género conquistados en la República, que les concedió un estatus jurídico del que ya no volvieron a disfrutar en muchos años.
Dulce Chacón procedente de una familia conservadora, siente una gran inquietud por conocer la otra versión de lo acontecido y situar la memoria histórica en el lugar que le corresponde. Considera que la guerra civil acabará cuando las personas derrotadas también puedan contar su verdad... “no es ira ni revancha, sino un deseo legítimo de recuperar una memoria olvidada y secuestrada”.
Cuando se había hecho un hueco entre las grandes y gozaba de un merecido reconocimiento y prestigio por su obra y por su compromiso, un cáncer le arrebata la vida a la edad de cuarenta y nueve años un frío día de diciembre de dos mil tres.
Fuente CIUDAD DE MUJERES

La construcción de un sueño

Siempre hay tiempo para un sueño.

Siempre es tiempo de dejarse llevar por una
pasión que nos arrastre hacia el deseo.

Siempre es posible encontrar la fuerza
necesaria para alzar el vuelo
y dirigirse hacia lo alto.

Y es allí, y solo allí, en la altura, donde
podemos desplegar nuestras alas en toda
su extensión.

Solo allí, en lo más alto de nosotros mismos,
en lo más profundo de nuestras inquietudes,
podremos separar los brazos, y volar.

martes, 23 de noviembre de 2010

Payasos sin fronteras

Quiero ser payaso
Robarle una sonrisa
al dolor
al miedo
a la indiferencia
al desengaño
al rencor.
Quiero ser payaso
y hacerte olvidar
por unos breves
momentos
la pena
Ellos son para mí ,los mejores payasos hoy dia.Ellos se aventuran por paises donde hay guerras, dolor y peligros, llevan sonrisas a niños hospitalizados... son soldados con un arma peculiar.Una nariz roja.
Hoy quiero dejar en la orilla a estos payasos sin fronteras que atraviesan el mundo.
PAYASOS SIN FRONTERAS






sábado, 13 de noviembre de 2010

Palabras descolgadas

Escribo contra el miedo.
Contra el viento con garras
que se aloja en mi respiración"
Alejandra Pizarnik
Yo no sabia porque escribia pero siempre llevaba los bolsillos llenos de palabras me ayudaban a cruzar puentes reales o inventados .
Eran papeles con magia que me rescataban de ese mundo que no me gustaba.
Vestida de palabras y transitando por las cuerdas de esos puentes como una equilibrista, era el modo en que a menudo viajaba.
Y escribia...
sobre lo que sentia ,imaginaba o soñaba . No importa que al releerlo,al cabo de un tiempo ,esas lineas ya se hayan descolgado de mis pensamientos como las pinceladas de un lienzo,arrastradas por la trementina que los disuelve ,mezclando unos colores con otros .
Pero en su dia fueron la idea, el sentimiento que nació y murió , para renovarse .
La memoria es a veces insegura parcial , y yo seguiré escribiendo .
Al menos para recordarme.

Un abrazo desde el puente

jueves, 21 de octubre de 2010

AMIN MAALOUF

A mí, Hasan, hijo de Mohamed el alamín, a mí, Juan León de Médicis, circuncidado por la mano de un barbero y bautizado por la mano de un papa, me llaman hoy el Africano, pero ni de África, ni de Europa, ni de Arabia soy. Me llaman también el Granadino, el Fesi, el Zayyati, pero no procedo de ningún país, de ninguna ciudad, de ninguna tribu. Soy hijo del camino, caravana es mi patria y mi vida la más inesperada travesía. "
Nuestros países son oasis de los que nos vamos cuando se seca el manantial; nuestras casas son tiendas vestidas de piedra; nuestras nacionalidades dependen de fechas y de barcos. Lo único que nos vincula, por encima de las generaciones, por encima de los mares, por encima de la Babel de las lenguas, es el murmullo de un apellido".
Hace años cayó en mis manos León el Africano un libro por el que navegué atravesando todos los puentes por los que me llevaba un Nómada...Malin Maalouf.
Estoy muy contenta de que mañana en mi tierra se le haga entrega de este premio.
Todos somos la suma de muchas cosas, de un pasado histórico, milenario, de un presente que evoluciona, de un futuro que nos tiene que llevar al entendimiento.

viernes, 2 de julio de 2010

TROYANAS

Griegas
europeas
africanas
No importa el continente,
Todas las exiliadas por una fuerza superior sufren la misma suerte..Toda mujer que siente ese duelo en sus carnes es una Hécuba, y esa Troya está en Palestina, en Bosnia, en Afganistán en el Congo...en cada espacio sobre la faz de la tierra donde la guerra desate las lágrimas de una mujer que no sólo llora por sus muertos, porque las eternas perdedoras de cada batalla después de perder esposos e hijos se convierten, las más de las veces, en botín de guerra.
Son las nuevas troyanas.
Es lo que pienso, cuando leo las historias de H Z ...cuando veo a Vira que salió huyendo de Bosnia y a pesar de los años que lleva en España aún no se le ha quitado el miedo ...y sigue huyendo de si misma..cuando paso por la calle Montera y veo apostadas en las esquinas caras que no necesitan trenzas para parecer colegialas.Cuando escucho historias de mujeres inmigrantes , que nunca salen en las noticias,(sólo cuando las matan) y cuando.....
El mundo no ha cambiado tanto". En toda la historia son las mujeres las que siempre han hecho el testamento de lo que han sido las guerras"

Al exilio síquico las troyanas sumaron pues el civil. Humillando a las hijas, madres y esposas troyanas, los griegos lanzaban su victoria hacia una dimensión profunda, radical y eternamente irreversible: de ese modo Troya desaparecía para siempre no solo de la superficie de la tierra sino de la memoria de las generaciones futuras, en cuyo horizonte nada iba a quedar de Troya, nada que pudiera mover a la evocación, la admiración o la devoción. Los jefes griegosofrecieron antes, durante y después de la guerra la más depurada demostración de las estrategias que se han de poner en práctica para vencer, ejemplo bien aprovechado en la historia futura de occidente: violaron principios de humanidad (se dispusieron incluso a degollar a sus hijos, como quiso hacer Agamenóncon Ifiginia con tal de obtener buenos vientos para que la flota griega pudiera llegar a Troya); violaron principios religiosos, profanando templos e imágenes de dioses (Ayax arrastró la estatua de Atenea, a la que estaba abrazada Casandra); y violaron principios de guerra (dejaron sin sepultura al rey troyano).El mayor ejemplo lo dio Ulises, tal vez el primer teólogo, el más sofisticado ideólogo de este mundo, el nuestro, que ha sabido gratificarlo dedicándole una de los dos grandes monumentos de la cultura literaria de la antiguedad occidental, La Odisea. Las armas legadas por Ulises, que han asegurado el triunfo a quienes han sabido utilizarlas, se llaman astucia, intriga, falsedad. Ulises convenció a Agamenón de que llamara con engaños a su hija Ifigenia para sacrificarla; ideó el caballó que superó las murallas de Troya; y persuadió al ejército triunfador de que se debía matar al hijo de Héctor, el niño Astianacte, porque “no habia que criar al hijo de un sobresaliente padre” si este ha sido un enemigo.
Bajo el fuego de las antorchas, no habría más Troya; con la autividad de sus mujeres, no más troyanos. No quedó memoria del valor, la dignidad, las riquezas y virtudes de ese pueblo. Y para que ello fuera así todos sus hombres debieron ser eliminados y sus mujeres afrentadas bajo la custodia de los vencedores.

Se llama y Aisha y no tiene nariz ni orejas. Su marido talibán se las cortó porque se sentía ofendido. Ese es el motivo por el que su rostro aparece esta semana en la portada de la revista Time bajo el título: "Qué pasa si nos vamos de Afganistán." Y ese titular es el motivo de que la revista haya levantado un polémico debate sobre periodismo y política.
Con sólo 12 años fue entregada a un caudillo talibán como compensación
Aisha tiene 18 años, pero a los 12 fue entregada, junto con su hermana, a un caudillo talibán de acuerdo con una costumbre tribal llamada baaz, que sirve para arreglar conflictos entre clanes. En este caso, un crimen. Su tío había matado a un familiar del guerrillero. Al llegar a la edad núbil, fue desposada a la fuerza con el caudillo pero, dado que él estaba guerreando, Aisha y su hermana fueron enviadas a casa de sus cuñados seguir leyendo

Ocho años de guerra no han liberado a las afganas
El caso de Aisha, desfigurada por su marido, desata una polémica en EEUU sobre el papel de las fuerzas extranjeras en Afganistán. Los aliados y Karzai quieren ahora dialogar con los talibanes
El 29 de enero de 2002, George W. Bush declaró: "La bandera estadounidense ondea en nuestra embajada de Kabul. Y, hoy, las mujeres de Afganistán están libres". Más de ocho años después de las entusiastas palabras del ex presidente de Estados Unidos y de la caída del régimen fundamentalista de los talibanes, he aquí una terrible realidad: Aisha, de 18 años, fue desfigurada porque intentó huir de la familia que la trataba como una esclava. Le cortaron la nariz y las orejas en nombre de una supuesta tradición pastún que permite a los hombres, embrutecidos por 30 años de guerra, cometer cualquier tipo de barbaridades.
La imagen del rostro de Aisha está dando la vuelta al mundo desde su publicación en la portada de la revista Time, en su última edición. La historia de esta joven casada por la fuerza plantea serias preguntas: ¿Qué se ha hecho durante ocho años por las mujeres afganas? ¿Es necesaria la presencia de las fuerzas de la OTAN para luchar contra el fundamentalismo?
seguir leyendo

La humanidad posee dos alas:una es la mujer y la otra es el hombre.Hasta que las dos alas no estén igualmente desarrolladas la humanidad no podrá volar.Si una de las alas permanece débil el vuelo será imposible”. (Necane Lauzirika