Dulce Chacón

Ya hace siete años que se fué que nos dejó Dulce Chacón una mujer valiente y comprometida y a la que aún le quedaba tanto por contar y por vivir.

Nace en Zafra (Badajoz) en 1954 y aunque a la corta edad de once años muere su padre, ha sido tiempo suficiente para inocular en su hija la pasión que sentía por la poesía. A su madre, le debe la que hereda por la lectura. De la conjunción de ambas pasiones nace la palabra de Dulce Chacón.
Desde muy joven empieza a escribir poesía, novela y teatro aunque no es hasta 1992 cuando publica su primer libro de poemas, género en el que confiesa sentirse más cómoda... “porque la capacidad de sugerencia de la poesía es superior a todo lo demás”.
Socialmente comprometida con lo que acontece en su entorno, forma parte de la Plataforma de Mujeres Artistas contra la Violencia de Género, tema que aborda en su primera novela que lleva por título “Algún amor que no mate”.
También contribuye con la fuerza de su única arma, es decir, su palabra, con la Plataforma “Cultura contra la guerra” en la actividad pacifista que este colectivo despliega frente a la guerra de Irak.
Poema dedicado a José Couso

Como integrante de 'Mujeres contra la guerra', viaja junto a otras representantes del mundo de la cultura hasta Irak con el objetivo de conocer de primera mano la realidad de ese pueblo y manifestar su oposición al ataque liderado contra el mismo por el gobierno del presidente americano Bush.
Gusta también de ir por los colegios tratando de atraer a los a los más jóvenes al mundo de la lectura... “el otro día vi una encuesta que me dejó estupefacta, y decía que en primaria había un 80% de apasionados lectores, y que cuando llegaban a secundaria quedaba el 8%. La lectura es apasionante, la prueba es que a los niños les encanta leer, les encanta los cuentos. Lo que pasa es que no sabemos cuidar eso ni transmitir la pasión de la literatura. Cada edad debe tener sus libros. Ahora los niños leen a Harry Potter, pues que lo lean, porque a lo mejor, dentro de unos años, eso les lleva a Proust”.
Como poeta publica los libros de poemas 'Querrán ponerle nombre' (1992), 'Las palabras de la piedra' (1993), 'Contra el desprestigio de la altura' - con el que logró el Premio de Poesía Ciudad de Irún en 1995, y 'Matar al ángel' (1999).
En la narrativa nos deja, 'Algún amor que no mate'(1996), 'Blanca vuela mañana' (1997), 'Háblame, musa, de aquel varón' (1998), 'Cielos de barro' (Premio Azorín 2000) y 'La voz dormida' (2002).
En “La voz dormida”, premiado como Libro del año en el 2002, nos presenta una realidad ficcionada que le lleva cuatro años de recogida de testimonios personales y narra la historia de las mujeres que se vieron obligadas a guardar silencio tras la guerra civil, esas voces acalladas, que permanecieron en la sombra... aún incluso cuando las de ellos, los vencidos, fueron recuperadas.

Mujeres que sufrieron una doble pérdida. Por un lado, la de un gobierno legítimo votado democráticamente en las urnas, por otro, la de unos derechos civiles como género conquistados en la República, que les concedió un estatus jurídico del que ya no volvieron a disfrutar en muchos años.
Dulce Chacón procedente de una familia conservadora, siente una gran inquietud por conocer la otra versión de lo acontecido y situar la memoria histórica en el lugar que le corresponde. Considera que la guerra civil acabará cuando las personas derrotadas también puedan contar su verdad... “no es ira ni revancha, sino un deseo legítimo de recuperar una memoria olvidada y secuestrada”.
Cuando se había hecho un hueco entre las grandes y gozaba de un merecido reconocimiento y prestigio por su obra y por su compromiso, un cáncer le arrebata la vida a la edad de cuarenta y nueve años un frío día de diciembre de dos mil tres.
Fuente CIUDAD DE MUJERES

La construcción de un sueño

Siempre hay tiempo para un sueño.

Siempre es tiempo de dejarse llevar por una
pasión que nos arrastre hacia el deseo.

Siempre es posible encontrar la fuerza
necesaria para alzar el vuelo
y dirigirse hacia lo alto.

Y es allí, y solo allí, en la altura, donde
podemos desplegar nuestras alas en toda
su extensión.

Solo allí, en lo más alto de nosotros mismos,
en lo más profundo de nuestras inquietudes,
podremos separar los brazos, y volar.

Payasos sin fronteras

Quiero ser payaso
Robarle una sonrisa
al dolor
al miedo
a la indiferencia
al desengaño
al rencor.
Quiero ser payaso
y hacerte olvidar
por unos breves
momentos
la pena
Ellos son para mí ,los mejores payasos hoy dia.Ellos se aventuran por paises donde hay guerras, dolor y peligros, llevan sonrisas a niños hospitalizados... son soldados con un arma peculiar.Una nariz roja.
Hoy quiero dejar en la orilla a estos payasos sin fronteras que atraviesan el mundo.
PAYASOS SIN FRONTERAS

Palabras descolgadas

Escribo contra el miedo.
Contra el viento con garras
que se aloja en mi respiración"
Alejandra Pizarnik
Yo no sabia porque escribia pero siempre llevaba los bolsillos llenos de palabras me ayudaban a cruzar puentes reales o inventados .
Eran papeles con magia que me rescataban de ese mundo que no me gustaba.
Vestida de palabras y transitando por las cuerdas de esos puentes como una equilibrista, era el modo en que a menudo viajaba.
Y escribia...
sobre lo que sentia ,imaginaba o soñaba . No importa que al releerlo,al cabo de un tiempo ,esas lineas ya se hayan descolgado de mis pensamientos como las pinceladas de un lienzo,arrastradas por la trementina que los disuelve ,mezclando unos colores con otros .
Pero en su dia fueron la idea, el sentimiento que nació y murió , para renovarse .
La memoria es a veces insegura parcial , y yo seguiré escribiendo .

Al menos para recordarme.

Un abrazo desde el puente

AMIN MAALOUF

A mí, Hasan, hijo de Mohamed el alamín, a mí, Juan León de Médicis, circuncidado por la mano de un barbero y bautizado por la mano de un papa, me llaman hoy el Africano, pero ni de África, ni de Europa, ni de Arabia soy. Me llaman también el Granadino, el Fesi, el Zayyati, pero no procedo de ningún país, de ninguna ciudad, de ninguna tribu. Soy hijo del camino, caravana es mi patria y mi vida la más inesperada travesía. "

Nuestros países son oasis de los que nos vamos cuando se seca el manantial; nuestras casas son tiendas vestidas de piedra; nuestras nacionalidades dependen de fechas y de barcos. Lo único que nos vincula, por encima de las generaciones, por encima de los mares, por encima de la Babel de las lenguas, es el murmullo de un apellido".

Hace años cayó en mis manos León el Africano un libro por el que navegué atravesando todos los puentes por los que me llevaba un Nómada...Malin Maalouf.

Estoy muy contenta de que mañana en mi tierra se le haga entrega de este premio.

Todos somos la suma de muchas cosas, de un pasado histórico, milenario, de un presente que evoluciona, de un futuro que nos tiene que llevar al entendimiento.

TROYANAS

Griegas

europeas
africanas
No importa el continente,
Todas las exiliadas por una fuerza superior sufren la misma suerte..Toda mujer que siente ese duelo en sus carnes es una Hécuba, y esa Troya está en Palestina, en Bosnia, en Afganistán en el Congo...en cada espacio sobre la faz de la tierra donde la guerra desate las lágrimas de una mujer que no sólo llora por sus muertos, porque las eternas perdedoras de cada batalla después de perder esposos e hijos se convierten, las más de las veces, en botín de guerra.
Son las nuevas troyanas.
Es lo que pienso, cuando leo las historias de H Z ...cuando veo a Vira que salió huyendo de Bosnia y a pesar de los años que lleva en España aún no se le ha quitado el miedo ...y sigue huyendo de si misma..cuando paso por la calle Montera y veo apostadas en las esquinas caras que no necesitan trenzas para parecer colegialas.Cuando escucho historias de mujeres inmigrantes , que nunca salen en las noticias,(sólo cuando las matan) y cuando.....
El mundo no ha cambiado tanto". En toda la historia son las mujeres las que siempre han hecho el testamento de lo que han sido las guerras"

BOTÍN DE GUERRA

Al exilio síquico las troyanas sumaron pues el civil. Humillando a las hijas, madres y esposas troyanas, los griegos lanzaban su victoria hacia una dimensión profunda, radical y eternamente irreversible: de ese modo Troya desaparecía para siempre no solo de la superficie de la tierra sino de la memoria de las generaciones futuras, en cuyo horizonte nada iba a quedar de Troya, nada que pudiera mover a la evocación, la admiración o la devoción. Los jefes griegosofrecieron antes, durante y después de la guerra la más depurada demostración de las estrategias que se han de poner en práctica para vencer, ejemplo bien aprovechado en la historia futura de occidente: violaron principios de humanidad (se dispusieron incluso a degollar a sus hijos, como quiso hacer Agamenóncon Ifiginia con tal de obtener buenos vientos para que la flota griega pudiera llegar a Troya); violaron principios religiosos, profanando templos e imágenes de dioses (Ayax arrastró la estatua de Atenea, a la que estaba abrazada Casandra); y violaron principios de guerra (dejaron sin sepultura al rey troyano).El mayor ejemplo lo dio Ulises, tal vez el primer teólogo, el más sofisticado ideólogo de este mundo, el nuestro, que ha sabido gratificarlo dedicándole una de los dos grandes monumentos de la cultura literaria de la antiguedad occidental, La Odisea. Las armas legadas por Ulises, que han asegurado el triunfo a quienes han sabido utilizarlas, se llaman astucia, intriga, falsedad. Ulises convenció a Agamenón de que llamara con engaños a su hija Ifigenia para sacrificarla; ideó el caballó que superó las murallas de Troya; y persuadió al ejército triunfador de que se debía matar al hijo de Héctor, el niño Astianacte, porque “no habia que criar al hijo de un sobresaliente padre” si este ha sido un enemigo.
Bajo el fuego de las antorchas, no habría más Troya; con la autividad de sus mujeres, no más troyanos. No quedó memoria del valor, la dignidad, las riquezas y virtudes de ese pueblo. Y para que ello fuera así todos sus hombres debieron ser eliminados y sus mujeres afrentadas bajo la custodia de los vencedores.

Se llama y Aisha y no tiene nariz ni orejas. Su marido talibán se las cortó porque se sentía ofendido. Ese es el motivo por el que su rostro aparece esta semana en la portada de la revista Time bajo el título: "Qué pasa si nos vamos de Afganistán." Y ese titular es el motivo de que la revista haya levantado un polémico debate sobre periodismo y política.
Con sólo 12 años fue entregada a un caudillo talibán como compensación
Aisha tiene 18 años, pero a los 12 fue entregada, junto con su hermana, a un caudillo talibán de acuerdo con una costumbre tribal llamada baaz, que sirve para arreglar conflictos entre clanes. En este caso, un crimen. Su tío había matado a un familiar del guerrillero. Al llegar a la edad núbil, fue desposada a la fuerza con el caudillo pero, dado que él estaba guerreando, Aisha y su hermana fueron enviadas a casa de sus cuñados seguir leyendo

Ocho años de guerra no han liberado a las afganas
El caso de Aisha, desfigurada por su marido, desata una polémica en EEUU sobre el papel de las fuerzas extranjeras en Afganistán. Los aliados y Karzai quieren ahora dialogar con los talibanes
El 29 de enero de 2002, George W. Bush declaró: "La bandera estadounidense ondea en nuestra embajada de Kabul. Y, hoy, las mujeres de Afganistán están libres". Más de ocho años después de las entusiastas palabras del ex presidente de Estados Unidos y de la caída del régimen fundamentalista de los talibanes, he aquí una terrible realidad: Aisha, de 18 años, fue desfigurada porque intentó huir de la familia que la trataba como una esclava. Le cortaron la nariz y las orejas en nombre de una supuesta tradición pastún que permite a los hombres, embrutecidos por 30 años de guerra, cometer cualquier tipo de barbaridades.
La imagen del rostro de Aisha está dando la vuelta al mundo desde su publicación en la portada de la revista Time, en su última edición. La historia de esta joven casada por la fuerza plantea serias preguntas: ¿Qué se ha hecho durante ocho años por las mujeres afganas? ¿Es necesaria la presencia de las fuerzas de la OTAN para luchar contra el fundamentalismo?

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La humanidad posee dos alas:una es la mujer y la otra es el hombre.Hasta que las dos alas no estén igualmente desarrolladas la humanidad no podrá volar.Si una de las alas permanece débil el vuelo será imposible”. (Necane Lauzirika

JOSÉ SARAMAGO

La vida es un viaje, solía decir . El además hizo viajar a todos los que leian sus libros o escuchaban sus conferencias.
José Saramago tuvo un gran viaje.
El primero que cayó en mis manos (me lo encontré en un banco del Retiro hace años) fué La Balsa de Piedra..desde entonces no esperé a encontrármelo, iba directa a buscarlo . Cuando tuve la suerte de estrecharle la mano, gracias a un amigo,que me hizo el honor de presentármelo, supe que además de escritor y viajero estaba frente a un hombre bueno , un gran Hombre.
Hoy os dejo en la orilla todo un archivo sobre él... lo tendré cerca siempre que quiera escucharlo y seguramente a muchos de los que pasen por aquí, también les gustará.

Estarás sempre sempre perto.
TODO SARAMAGO

RAZONES

José Saramago, muy personal (1988)

Lenguaje

A menudo ocurre...
que no sé traducirme
Mis pensamientos patinan por las páginas en blanco, y cuando acaban el recorrido no se reconocen,ni se ven reflejados en las palabras que yo imaginaba que me estaban dictando. Simplemente no he sabido traducirlos.

Por eso ...algunos dias paseando por otras orillas ,encuentro que hablan por mí.

Yo no soy poeta porque cuando escribo no miento, sólo me traduzco, me disecciono taquigráficamente. Si ya no digo casi nada es porque no sé de mí como quisiera, porque prefiero esperarme un tiempo en silencio. Si ya no digo casi nada es porque pacté con mi voz dejar de decirte, porque decirte es tocarte y ya sabes, yo lo rompo todo.Yo no soy poeta porque no tengo oficio de nada. Porque la poesía en mí empieza cuando la luz me abofetea y es como si ella trabajase para mí y me colmase de lucidez, de certezas.Y ahora que sabes que yo no soy poeta¿entiendes lo que para mí significa un poema?.
VERONICA

Cuando me despierto con un nudo marinero de doble vuelta en el estómago, busco a los lados de mi cama dónde están las rayas directrices de soluciones, dónde está la pala desenterradora de sentimientos soñados y dónde está la cuerda que enciende el motor de mis pasos para alejarme de mi. Busco atada a mis nervios dónde están esas manos que me desnudan a silencios la ansiedad. Cuando me despierto así, ya se que voy a pasarme el día saltando olas. Este despertar , no sé de quien és lo encontré sin firma, pero me gustaria decirle que hoy ese es mi despertar.

La Gran Via

Como decía Antonio Flores, “Gran Vía, llevas ahí casi toda la vida”. Bueno, exactamente 100 años, ni más ni menos. Me pilló desprevenida su cumple,pero la traigo hasta la orilla,porque tiene mucha historia.

No todo es neón, glamour y arquitectura ejemplar en la Gran Vía de Madrid. Ni lo es, ni lo ha sido, ni seguramente lo será. Ya nació como un tajo al pueblo llano, que sufrió la fuerza centrífuga de las ambiciones de un rey, Alfonso XIII, que soñaba con un Madrid a la altura de las grandes metrópolis europeas. Tiró 300 casas a codazo limpio, largó a obreros y comerciantes al extrarradio y conectó lo que había que conectar: los barrios pudientes de Argüelles y Salamanca.

Fue el epicentro de los bombardeos franquistas durante el conflicto español mientras la población de la capital vivía entre el miedo y la diversión

Según cuenta J Miguel Marcos

Hemingway y Dos Passos cruzaban la calle para mandar sus crónicas.
La Gran Vía tenía algo de pasacalles durante la contienda. Había verbenas, teatros... Los milicianos volvían del frente por ella, para mostrarse, igual que décadas más tarde haría Pedro Almodóvar en una carroza en forma de zapato para el estreno de Tacones lejanos. "Es el lugar de Madrid donde más bombardeos hubo y al mismo tiempo era donde más jarana había", subraya Ignacio Merino. Y todo bajo la atenta mirada de Lenin, Stalin y Marx desde sus cartelones gigantes.
Correr hacia las bombas .
Madrid era el símbolo de resistencia al fascismo y la Gran Vía se transformó en un enjambre multicultural. A ella llegaban las Brigadas Internacionales y en sus calles trabajaban los más de 2.000 periodistas extranjeros que cubrían el conflicto. "Cuando caía una bomba, había gente que corría hacia un lado y otra gente que corría hacia el otro. Los que corrían hacia el lugar donde había estallado la bomba eran los corresponsales extranjeros", explica Merino.
"La población de los barrios se acercaba para ver caer los obuses"
Los corresponsales, Hemingway y Dos Passos entre ellos, se hospedaban en la acera de los números impares de la Gran Vía (principalmente en el Hotel Florida de Callao), más a resguardo de la artillería nacional. Mucha vida y muerte has visto Gran Via

Al principio de llegar a Madrid me gustaba pasear por ella , aún conservaba algo de ese pasacalles ... empezaba a caminar en la calle Alcala y terminaba en Plaza de España ,disfrutaba mirando las carteleras de los cines luego convertidos en teatros y ahora en centros comerciales como HM .

Llegar hasta la calle Luna, y desde allí bajar hasta el teatro Lara o el Alfil

He paseado mucho por ella , ya no tanto, pero hoy quiero dejarla navegando en la orilla.

Esa calle que celebra ahora su centenario, guarda bajo su actual pavimento las huellas de mis abuelos, de mis padres que la recorrían en sus paseos agarrados del brazo, esa calle que nunca consintió en llamarse Avenida de Jose Antonio, que ha sufrido múltiples cambios y mutilaciones, que consiguió sobrevivir a una guerra y sus bombardeos, guarda también mi asombro de niña, la expectación contenida ante una jornada de fiesta. LEER ENTERO

Corresponsales de guerra en la Gran Via

DESVELOS

La fotografía
es para mí una necesidad, la necesidad de expresarse y comunicarse.
Mientras la necesidad exista voy a crear. "
Angèle Etoundi Essamba

Para otros es la necesidad de quebrar todo lo que encuentran a su paso. Y no le echemos la culpa al futbol , ni a las manifestaciones ,no hay excusas para esto.
Unos gamberros o descerebrados , no han encontrado otra distracción que romper las fotografias expuestas en la calle Alcala de Angèle Etoundi

Este video lo hice para todos los que os acercais a la orilla.

ENHORABUENA CESAR
Y gracias por pensar en mí, yo se lo dedico a todos los puentes por los que transito , y de los que aprendo , copio y pego y...sigo rellenando mis orillas.

Alas

Crecí atravesando puentes,sin distinguir muchas veces los reales de los imaginados.Y un dia descubrí que ser nómada no se planea se lleva en la sangre .

Yo lo fuí desde siempre.

Incluso antes de conocer el sentido exacto de la palabra.

¡Diseñé mis alas !

Y viajé con el viento a favor y en contra intentando descifrar en cada vuelo el lenguaje secreto que me habitaba .Las usé para sobrevolar angustias ansiedades

Para cicatrizar heridas.

A dia de hoy... necesito algo más que unas alas para seguir volando.

Que pasaría ?

¿Qué pasaría si un día
despertamos dándonos
cuenta de que somos mayoría?
¿Qué pasaría si de pronto
una injusticia, sólo una,
es repudiada por todos,
todos los que somos, todos,
no unos, no algunos, sino todos?
¿Qué pasaría si en vez de
seguir divididos nos
multiplicamos, nos sumamos
y restamos al enemigo que
interrumpe nuestro paso?

¿Qué pasaría si nos
organizáramos y al mismo
tiempo enfrentáramos
sin armas, en silencio,
en multitudes, en millones de
miradas la cara de los
opresores, sin vivas,
sin aplausos, sin sonrisas,
sin palmadas en los hombros,
sin cánticos partidistas,
sin cánticos?
¿Qué pasaría si yo pidiese
por ti que estás tan lejos,
y tú por mí que estoy tan lejos, y ambos por
los otros que están muy
lejos y los otros por
nosotros aunque estemos lejos?
¿Qué pasaría si el grito
de un continente fuese
el grito de todos los continentes?
¿Qué pasaría si pusiésemos
el cuerpo en vez de lamentarnos?
¿Qué pasaría si rompemos
las fronteras y avanzamos
y avanzamos y avanzamos
y avanzamos?
¿Qué pasaría si quemamos
todas las banderas para
tener sólo una, la nuestra,
la de todos, o mejor
ninguna porque no
la necesitamos?
¿Qué pasaría si de pronto
dejamos de ser patriotas para
ser humanos?
No sé... me pregunto yo:
¿Qué pasaría...?
Mario Benedetti
Para Noeli

GRACIAS MONIQUE

De otro Abril

Chegou Abril não faltei
e às onze de vinte e quatro
uma espingarda acordei
que dormia no meu cuarto.
Foram seis dias e noites
e eu ouvia sem cansaço
do outro lado do rio
cantar a muralha de aço.
Agora Almada não é
cidade do Cristo-Rei
agora o cristo é o povo
agora o povo é o Rei.
---------------------
FOI CON FORÇA
Foi con força que gritaste
o inicio da batalha
e com força semeaste
uma terra que é muralha.
Chegará a madrugada
a estrada será pequena
e então dirás camarada
custou mas valeu a pena.

Desencanto
Fiz a música e a letra
da cantiga que sonhei
do sonho fiz uma meta
na estrada que encontrei
no peito entrou-me uma seta
tão seca que acordei
e fiquei de boca aberta
a pensar no que sonhei
CARLOS PAULO
Son retales de canciones y poemas de otro abril... donde se hizo realidad la madrugada de un sueño.
Julguei ser um sonho
mas foi realidade
AS PORTAS QUE ABRIL ABRIU

GRANDOLA

Miguel Hernández

Pintada, no vacía:
pintada está mi casa
del color de las grandes
pasiones y desgracias.
Regresará del llanto
adonde fue llevada
con su desierta mesa
con su ruidosa cama.
Florecerán los besos
sobre las almohadas.
Y en torno de los cuerpos
elevará la sábana
su intensa enredadera
nocturna, perfumada.
El odio se amortigua
detrás de la ventana.
Será la garra suave.

Dejadme la esperanza.

Fué el poema que adornó las paredes de la primera casa que habité en Madrid recien llegada del pueblo, con la maleta llena de ilusiones y las ganas de comerme el mundo .Todo el que entraba se paraba un rato a leer aquellos versos , y a mi me gustaba que Miguel los recibiera desde el rincón de mi primera casa.

Este año se celebra el centenario de un POETA ,de un HOMBRE con mayúsculas que acompañó con sus palabras muchos momentos de mi vida. Recité sus "vientos del pueblo "en un barco soviético que me llevaba a Cuba ,lleno de jóvenes delegaciones de izquierdas de todo el mundo, confiados en que íbamos a cambiarlo... a menudo pienso si ese mundo no nos ha cambiado a nosotros.

Arrimate a llorar conmigo a un tronco" era la contraseña para salir corriendo a socorrer a una amiga que se nos fué demasiado joven,y con el El niño yuntero jamás pude llegar al final sin descomponerme en lágrimas ,que echaban por tierra todo los ensayos previos .

LA CARTA

El palomar de las cartas
abre su imposible vuelo
desde las trémulas mesas
donde se apoya el recuerdo,
la gravedad de la ausencia,
el corazón, el silencio.
Oigo un latido de cartas
navegando hacia su centro.
Donde voy, con las mujeres
y con los hombres me encuentro,
malheridos por la ausencia
desgastados por el tiempo.

Cartas, relaciones, cartas:
tarjetas postales, sueños,
fragmentos de la ternura,
proyectados en el cielo,
lanzados de sangre a sangre
y de deseo a deseo.
Aunque bajo la tierra
mi amante cuerpo esté,
escríbeme a la tierra,
que yo te escribiré.
seguir leyendo

Se cumple el centenario de un poeta. Y hoy como ayer yo vuelvo a dedicárselo a Rafael G

Brigadistas suizos

Cerca de 800 voluntarios suizos dejaron su patria para luchar contra el fascismo y defender la II República española. A su regreso a Suiza, fueron condenados a varios meses de prisión y privados de sus derechos cívicos por alistarse en un ejército extranjero sin autorización expresa del gobierno.Tuvieron que pasar 70 años desde el fin de la Guerra Civil española (1936-1939) para que estos antiguos brigadistas, de los cuales cinco aún viven, quedaran exonerados de toda culpa y cargo.

Uno de ellos fué Hans Hutter.
Nace en 1913 en el seno de una familia obrera de Winterthur. Es el menor de siete hijos.En septiembre de 1936, el mecánico de coches parte a Barcelona para ayudar al bando republicano.Pronto es despachado al frente en Aragón como soldado ametrallador para luchar contra las tropas franquistas. Su hermano Max lo alcanza, se suma a la lucha contra el fascismo y muere en la batalla.
Como jefe de compañía, Hans Hutter participa en las batallas más importantes y cruentas de la guerra, las del Ebro y de Teruel. Tras la retirada de las fuerzas republicanas en 1938 vuelve a Suiza.En su patria es detenido por la justicia militar en la frontera y llevado a una prisión en Zúrich. El Tribunal de División VI de esa ciudad lo condena a seis meses de cárcel.Durante toda su vida lucha para que el Estado suizo reconozca oficialmente el compromiso de los brigadistas en defensa de la libertad y la democracia.Hans Hutter muere en diciembre de 2006.
SU HISTORIA

RECUPERANDO MEMORIA

BRIGADISTAS ESPAÑOLES

Republicanos españoles en la II Guerra Mundial

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Esta entrada está dedicada a mi hermano Javier...él sabe porqué . Son muchas las historias y las vidas que se quedaron para siempre en España .Cuando paseas por el mundo te encuentras con hombres y mujeres que te preguntan por la tierra de la que su abuelo o su padre hablaban, o en otros casos como es el sitio donde están enterrados.

La Insignia

Nació en este mes por un pequeño grupo de traductores, periodistas y escritores, que en marzo del año 2000 decidieron crear un periódico sin esclavitudes externas y sin más compromiso que la información, la palabra y la defensa de los derechos humanos.
Y el 31 de marzo del 2009 decia Hasta siempre.

Esto es un pequeño recordatorio por los buenos momentos que he pasado leyendo sus artículos , como el de Sergio Ramirez sobre Juan Gelman.

Repasando recortes de periódicos de esos que uno guarda porque para algo los necesita, el corazón lo sabe, me encontré con la foto de Juan Gelman en estricto traje de etiqueta inclinándose con gracia frente a una potestad desconocida. Él da la cara en la foto, y enfrente, lógico debe hallarse quien recibe su reverencia. Caramba, me dije, ¿ante quién se inclina Juan Gelman tan galante, perfecto caballero serio y sentimental, vestido de gala? No podía ser más que ante la más alta de las potestades, la augusta potestad de la poesía.
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Lisboa ....

Empecé a quererte por un hombre que se cruzó en mi orilla pero cuando te descubrí supe que ya no podria olvidarte.
Amé tus barrios tan diferentes que hacen que haya tantas ciudades en una sola. Te amé al anochecer con esa melancolía tan parecida a la mia, tus calles empedradas y esos laberintos llenos de nostalgia ,el tranvía 28 que te lleva desde la Praça de Rossio hasta el Castelo de São Jorge. Amo todos tus 25 de abril cuando se escucha por tus calles tímidamente esa canción “ Grandola Vila Morena”

Lisboa...la de los navegantes perdidos, que nunca olvidaron sus amaneceres,por eso vuelven siempre como lo hago yo,para llenar mi mochila de tu luz y color ,tomar el cacilheiro que va a Almada y pasear por Cova da Piedade....
Amar a una ciudad resulta dificil de explicar , pero aunque pudiera expresarlo con palabras ,no quiero embotellar tu belleza con ellas para que el viento no se las pueda llevar como se lleva tantas cosas.

Quatro muros de ansiedade
Que à noite fazem o canto
Que se acende na cidade
Fechada em seu desencanto
Alfama cheira a saudade

Pronto volveré a tu puerto , Lisboa meu amor .

Dudas

Será... porque

aquello que no tiembla

no está vivo

o será que se tambalea ?

Que me dormío
colgao de un hilo
que se empieza a descolgar...
y me perdío
pensando en tí
no me puedo yo encontrar
y aunque despierte...

Se tambalea, está colgao de un hilo, y se tambalea
sin aire en los suspiros se ahogan las penas
y piensa que tiene y no tiene ná

"Así lo he recibido. Así lo reenvío. Y seguiré arrodillándome, porque hoy he visto a Dios en negro y sin papeles" Fr. Santiago Agrelo Martínez Arzobispo de Tánger
Tánger dieciséis de febrero 2010
ENTRE SOMBRAS Y ESPEJOS

Y unos minutos antes de irme...
Y por fín una vez juntas las tres
PUXA ASTURIES
clica para votar

He vuelto...
apenas...
casi sin tomar tierra...
de tantas cosas...
puntos suspensivos, colgados de mis orillas con la tuya
¡tan lejana!
Y sin palabras.

Pululan por el aire a mi alrededor sin dejarse atrapar, se dan a la fuga cuando intento ordenarlas ,manejar con hilos invisibles como a los muñecos de los títeres.Pero las marionetas tienen alma y sin esa voluntad de quedarse en mi orilla , no puedo transmitir lo que siento.
Sin embargo quiero asomarme al 2010 desde lo alto del puente, para deciros (aunque sea sin las palabras con las que desearia hacerlo , que sigo aquí, aunque vuelva a irme de nuevo ...

nómada cada cierto tiempo.

Os dejo con la belleza de las imágenes de Colbert, sin palabras, pero con la misma sensación de temblor de un niño pequeño,la caricia del viento , o el siseo de unas alas en pleno vuelo .
COLBERT