Feliz 2008

La lluvia seguirá cayendo y a los humanos no nos quedará otro remedio que mirar a las estrellas, hacer las paces con la Madre Tierra
y admitir con humildad que no somos más que gotas en un inmenso océano.

Una y otra vez la lluvia dirá , que frágiles somos que frágiles... Desde esa fragilidad es la primera navidad navegando por mis orillas y quiero compartir con vosotros algunos de los videos que me han enviado mis amigos .
Algunos saben que este año no estaré con mi gente , y me envian el mar a casa.

Hay una amiga muy lejos buscándose pero yo sigo sientiéndola cerca

Karacol un dia cogió su casa y se fué con ella a cuestas, aún sigue por allí, a mi me gustaría estar hecha de ese tipo de pasta y......

Las imágenes cambian pero sigue siendo la misma letra.Yo sé que sólo con imaginación no será posible y hay que agregarle la acción , pero no quiero dejar de imaginar por si un dia me transformo en lo que quiero ser. Gracias a todos los que habeis dado vidilla entrando y dejando vuestras palabras,y gracias al UNIVERSO entero por confabular para que haya coincidido con vosotros por el puente.

La foto se la tomé prestada a Jaime Cortizo

Buda az sharm foru rikht

Buda az sharm foru rikht
Buddha Collapsed Out of Shame
Buda explotó por vergüenza

Dentro de la Sección Oficial pudo verse una de las películas más aplaudidas por crítica y público en el Festival, dirigida por la jovencísima iraní Hana Makhmalbaf y que lleva por título “Buda Az Sharm Foru Rikht (Buda explotó por vergüenza)”. La película sigue las peripecias de una niña afgana en su intento de ir a la escuela para recibir una educación y los obstáculos con los que se encuentra por el camino.





El film trata un tema complejo y tristemente actual, pero lo hace desde una óptica algo ingenua para llegar más fácilmente al espectador. El film tiene momentos poderosos y brillantes cinematográficamente hablando, me vienen a la memoria el ataque con aviones de papel a los Budas, las niñas capturadas con burkas de papel en la cabeza, etc... y reflexiona sobre la sociedad en la que suceden los hechos desde el punto de vista de los niños y como de influenciados están por su entorno. Eso se puede advertir con claridad en el momento en que la niña es asaltada junto a las estatuas de los Budas destruidos, donde unos niños juegan a la guerra haciéndose pasar por talibanes y queriendo lapidarla por llevar un cuaderno y un lápiz de labios.
Daniel Farriol
San Sebastián-Galeria
AFGANISTAN: Una infancia entre la guerra y el hambre
por Nadeem Iqbal
ISLAMABAD, (IPS) Los niños y niñas de Afganistán, que son la mitad de los 21 millones de habitantes del país, han estado expuestos a la guerra y sus nefastas consecuencias en las últimas dos décadas. Ellos son las principales víctimas del hambre, las enfermedades, el analfabetismo, el trabajo forzado y el reclutamiento como soldados. La familia de Muhammad Mugheez, de siete años, forma parte de los 200.000 afganos que lograron llegar en las últimas semanas a Islamabad, la capital de Pakistán, un lugar mucho mejor para vivir que los atestados campamentos de refugiados de la frontera con Afganistán. Muhammad pasa el día mendigando en las calles junto a su madre, y por la noche, hace fila junto a su padre y otros cientos de personas frente a una panadería, para obtener pan gratis. Los refugiados constituyen 20 por ciento de los ocho millones de habitantes de Islamabad. Se estima que 1.000 afganos llegan a Pakistán cada día. Pakistán alberga a tres millones de refugiados afganos, la mitad de ellos niños. La mayoría de los que viven en Islamabad se dedican a hurgar en la basura. La situación ya era mala para la infancia de Afganistán antes de que comenzaran los bombardeos de Estados Unidos y Gran Bretaña pero ahora es peor, declaró Eric Laroche, representante del Fondo de las Naciones Unidas para la Infancia (Unicef) en Afganistán. Como la mayoría de los niños están desnutridos y carecen de abrigo adecuado, Unicef estimó que 100.000 de ellos morirán este invierno de neumonía, diarrea y otras enfermedades. Menos de cinco por ciento de todos los niños de Afganistán asisten a la escuela, una cifra que revela el colapso del sistema educativo de ese país devastado por la guerra. De hecho, una generación entera de niños afganos está creciendo sin educación. Las niñas son las más afectadas, dado que el gobierno del grupo fundamentalista islámico Talibán les prohíbe asistir a la escuela. Para empeorar su situación, el reclutamiento y la movilización de menores en filas de las milicias Talibán y de la opositora Alianza del Norte recrudeció tras el inicio de los bombardeos aéreos, según informes. La no gubernamental Sociedad para la Protección de los Derechos de la Infancia (SPARC), de Pakistán, pidió al Consejo de Seguridad de la Organización de las Naciones Unidas (ONU) que apruebe normas específicas para impedir el uso de niños o adolescentes como soldados en el actual conflicto de Afganistán. "La ONU debe tomar en cuenta la protección a la infancia en sus decisiones políticas sobre Afganistán, aprobando medidas para detener el reclutamiento de niños soldados, encomendando a la Misión Especial en Afganistán que vigile esas actividades y desplegando asesores especiales sobre infancia en futuras operaciones de paz o humanitarias", exhortó el grupo. El reclamo de SPARC se enmarca en el nuevo Protocolo Opcional de la Convención sobre los Derechos del Niño relativo a la participación de menores en conflictos armados, que fue adoptado por la Asamblea General de la ONU en mayo de 2000. El protocolo "prohíbe a gobiernos y grupos armados utilizar a menores de 18 años en hostilidades, prohíbe todo reclutamiento obligatorio de menores de 18 años, y aumenta la edad mínima y exige salvaguardas estrictas para el reclutamiento voluntario". Ni Pakistán ni Afganistán firmaron el Protocolo Opcional, pero Pakistán sí es signatario de la Convención sobre los Derechos del Niño. Los niños y adolescentes de Afganistán han sido utilizados por todas las partes beligerantes en los últimos 20 años de guerra civil, según la Coalición para Detener el Uso de Niños Soldados. Talibán y la Alianza del Norte continúan utilizando menores en forma compulsiva o voluntaria. "Continúan los informes sobre reclutamiento de menores, en particular en las 'madrasas' (escuelas religiosas de Pakistán), cuyos jóvenes estudiantes refugiados afganos fueron los primeros en ser reclutados por Talibán para tomar el poder en 1994", señaló la Coalición en un informe publicado en septiembre. Unos 2.500 niños afganos y locales de Darra Adam Khel, una localidad tribal en la frontera entre Pakistán y Afganistán, participan de la guerra en forma directa y a través de la fabricación de pequeñas armas y relleno de cartuchos, afirmó Saifur Rehman, de SPARC, que realizó una investigación en ese lugar. Su remuneración diaria oscila entre cinco y 30 rupias (entre ocho y 48 centavos de dólar). Además, pese a los estrictos controles fronterizos, muchos menores se dedican al contrabando de gasolina, ropa, cosméticos, jabón, pasta dentífrica, alimentos procesados y repuestos de automóviles, agregó Rehman.
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Esta es la realidad, aunque nos quieran poner parches en estas fechas.

Hoy me desperté , y medio lagañosa todavia me quedó una hebra suelta de la última conversación de la noche.¿De verdad que no se puede hacer nada ?

!No me lo creo!

Antony & the Johnsons

WHAT


CAN


I


DO ?

Antony and the Johnsons, tiene una voz increíble, desconcertante. Alcanzando hasta un punto de inquietud. Tiene una imagen ambigua, extraña, que nos lleva hasta el desasosiego. Hace canciones mágicas, emocionantes, hasta entrar directamente al alma. Apadrinado por Laurie Anderson, Lou Reed y demás estrellas del arte moderno neoyorquino. Que se han apresurado a invitarle a sus obras. En Nueva York que es su ciudad comenzó cantando en los after hours. Dándoles aire de cabaretes futuristas y decadentes. Acaba de editar su segundo y nuevo álbum, I Am a Bird Now. Canciones sublimes, singulares, como de otro mundo.”
TOMAS FDO. FLORES
Veo poco la tele, la otra noche me quedé dormida viendo una peli, no porque fuera mala, simplemente arrastraba sueño. De pronto oí una voz muy familiar y me desperté de golpe, PUBLICIDAD pero la voz era Anthony& the Johnsons .
Hace dos años y pico,estando de gira lo escuché por primera vez. Todos los técnicos de sonido cuando están probando, ponen la música que les gusta y algunos te dejan sorda con el volumen , R no llegaba a tanto pero el sonido inundaba toda la sala .En esa época yo cruzaba un "puente" dejémoslo en... delicado .
Cuando escuché esa voz, quedé clavada en el centro del escenario, me dí la vuelta miré hacia arriba ,y sólo con movimiento de labios ( aunque gritara no me escucharía por la distancia y el volumen) pregunté....qui-en-és-? te-gus-ta-eh? Habia dias, que la melancolía se me encaramaba en la espalda, y solo con verme caminar , R ya sabía de mi nostalgia , entonces sonaba una voz por todo el teatro que decia What can i do?

g-r-a-c-i-a-s-s-ó-l-o q-u-e-d-a-t-e -a-h-í -c-e-r-c-a

Como un ensamble de trenes, campamentos lugares y personas que han ido dejando sus "cosas" en cada rincón de mi vida, llevándose un poco las mías, compañeros y amigos, que aunque pase tiempo estoy segura

que siempre estarán ahí para preguntar What can i do?

LAMARI

Soy partidaria de vivir sin miedo.
Y lo dice ella, que ha superado un cancer de mama y vuelve sola, pero con más ganas en "Con otro aire"en el que además ha compuesto la mayoria de los temas .
Se lo diagnosticaron en el 2005 y pese a recibir quimioterapia siguió con la gira de pokito a poko.
Ahora se ha convertido en el alma solista de Chambao tras la marcha de sus dos compañeros de grupo. No es que yo haya sido una seguidora del flamenco chill pero si de esta letra ...
Andaba perdia de camino pa la casa
cavilando en lo que soy y en lo que siento
pokito a poko entendiendo
que no vale la pena andar por andar
que´s mejor caminá pa ir creciendo
Este tipo de letras , no me importa la musica que tengan,me hablan de idas y venidas, al interior de uno mismo,y de gente que tira pa lante aunque la vida a raticos duela, y de paso tiran un poco de los demás ....
Hace dos años,Antonio Orozco comenzó a hablar con La Mari ) de sus "inquietudes sociales". Un buen día, ambos se hartaron de hablar sobre el hambre y las guerras y comenzaron a actuar. "Hay que ser solidario. Hay que devolver algo de todo lo que te dá la vida", Con esta filosofía nació (www.voces.org.es), una oenegé que empezó siendo el sueño de dos artistas y ahora es una realidad, en la que ahora colaboran unas 75 personas. El núcleo duro está compuesto por músicos y artistas, aunque recuerdan que no se cierran a nadie.... yo tampoco , por eso me he comprado el disco, que también trae el videoclip de "papeles mojados" y el documental "desde dentro"que ha dirigidoMarc Donés el hermano de Pau ,de Jarabe de Palo. Marc es el creador de muchas ideas de Jarabe, es un ser fantastico,su hermana ( una amiga a la quiero mucho )me invitó a una comida familiar, cuando estuve de gira en barcelona, y además de un gran creador es una persona extrordinaria,ultimamente ha codirigido con Meiert Avis (responsable de algunos videos de U2 Springsteen Michael branch etcccccccc) me gusta el aire que trae "Otro Aire"

ANTONIO MACHADO

ESTE ES -EN DIBUJO DE RAFAEL SANTOS TORROELLA- EL HOTEL BOUONOL-OUINTANA,DEL PUEBLO DE COLLIOURE, DONDE MURIÓ ANTONIO MACHADO A LAS CUATRO DE LA TARDE DEL 22DE FEBRERO DE 1939 SUS ULTIMAS PALABRAS FUERON: «ADIÓS, MADRE». EN EL BOLSILLO DEL GABAN DEL GRAN POETA, UN PAPELITO RECORDABA A «GUIOMAR»Y OTRO CONTENÍA UNSOLITARIO VERSO: «ESTOS DÍAS AZULES Y ESTE SOL DE LA INFANCIA».

CAMINO DE LA MUERTE
En el mes de abril de 1938 los ejércitos nacionalistas avanzaban hacia el Mediterráneo, camino de Castellón. La zona republicana iba a ser cortada en dos y el Gobierno se trasladó a Barcelona. Con él marcharon casi todos los intelectuales refugiados en Valencia, y entre ellos don Antonio Machado. La guerra estaba decidiéndose en los campos de batalla, aunque todavía faltaban por producirse los grandes combates del Ebro. Machado, en esta segunda etapa de su itinerario bélico, había empeorado de salud. Cuando salía a pasear por el jardín de "Villa Amparo" se fatigaba y cada vez acortaba más las salidas. Había enflaquecido y su rostro ya no se parecía al de sus fotos de pocos meses antes. En una de sus entrevistas con Pla y Beltrán, le había confesado: "Tengo la certeza de que el extranjero significaría mi muerte". Una tarde de aquel mismo mes recibió un telegrama de Barcelona urgiéndole a abandonar Rocafort. Al día siguiente, al atardecer, los Machado llegaban al hotel Majestic, donde residieron provisionalmente, hasta que, al cabo de un mes, les instalaron en la residencia del paseo de San Gervasio, propiedad de la duquesa de Moragas. Pero, a pesar de los achaques, de su malestar, continúa escribiendo en aquellos salones vacíos de su nuevo albergue. Inicia sus colaboraciones en "La Vanguardia" y autoriza una edición popular de su romance "La tierra de Alvargonzález", destinada a los soldados del frente. Para que pudiera resguardarse del frío invierno que madrugaba, le llevaron carbón. Don Antonio no abandonaba nunca su viejo abrigo, con el que se envolvía arrellanándose en su sillón. Visita frecuente en aquellos días era la de León Felipe. Y entre fríos, trabajos llegando con los amigos trabajos llegando el día de la partida definitiva de España.
Antonio Machado, acompañado de los suyos y conducido por Corpus Barga, llegó a Collioure el 28 de enero del 39. Desde la estación al pueblo, Barga tuvo que llevar en brazos a doña Ana Ruiz. Al llegar a la plaza principal encontraron el hotel Bougnol-Quintana, en el que quedaron alojados y del cual ya no saldrían ni el poeta ni su anciana madre. Para que el grupo pudiera desenvolverse mejor, la esposa de José Machado cargó con las maletas y don Antonio y doña Ana quedaron en una tienda de antigüedades hasta que Barga, José y la mujer de éste volvieron por ellos. En el pequeño hotel —sólo tiene dos plantas— les recibieron la señora Quintana y su hijo, que les ofrecieron habitación en la planta alta. Al día siguiente, Sarga tomó el tren de París. Los Machado quedaron solos. Doña Ana apenas si puede moverse de la cama, y don Antonio permanece largas horas junto a ella. A veces la deja al cuidado de la hotelera, mientras él y su hermano pasean por las callejuelas del pueblo o van a contemplar el mar. Collioure es alegre, pero para ellos su alegría blanca y azul nada significan. A la hora del almuerzo y de la comida, don Antonio ruega a la señora Quintana que ponga la radio para escuchar las noticias de lo que está ocurriendo en España. La señora Quintana se afana por cuidar a sus huéspedes y les atiende con cariño. Don Antonio, dándose cuenta de su desvalimiento económico, le dice: "Ya que no tengo dinero para pagarte, le haré un poema". El 9 de febrero le escribió a José Bergamín. En la carta le da cuenta de su situación: "Después de un éxodo lamentable, pasé la frontera... en condiciones empeorables (ni un solo céntimo francés), y hoy me encuentro en Collioure... y gracias a un pequeño auxilio oficial, con recursos suficientes para acabar el mes. Mi problema más inmediato es el de poder residir en Francia hasta encontrar recursos para vivir en ella de mi trabajo literario o trasladarme a la URSS, donde encontraría amplia y favorable acogida". Le pide que muestre su agradecimiento a la Asociación de Escritores franceses e insiste en que le solucione su situación económica. Pero, "realmente —refiere José Machado— venía herido de muerte del fatal éxodo... Su grandeza espiritual se sobrepuso a tantas fatigas —espirituales y corporales— con la resignación de un verdadero santo". El cansancio del poeta es inmenso y en uno de sus paseos, le dice al hermano: "¡Quién pudiera vivir ahí tras una de esas ventanas, libre ya de toda preocupación!". Fue su última salida. Cayó en cama. El 18 de febrero empeoró su neumonía, complicándosele con una gastroenteritis. Con lo ojos cerrados y ya delirante, repetía: "Merci, madame; mercí, madame", agradeciéndole a la señora Quintana sus cuidados. Sus últimas palabras fueron: "Adiós, madre". Murió a las cuatro de la tarde del día 22. Su hermano encontró, en uno de los bolsillos de su gabán, unos papelitos escritos y arrugados. En uno de ellos recordaba a "Guiomar"; en el otro podía leerse un solitario verso: "Estos días azules y este sol de la infancia". Como Collioure estaba llena de refugiados españoles, la noticia de la muerte del poeta se corrió inmediatamente, y hasta su cuarto del hotel llegaron oficiales y soldados, que cubrieron su cadáver con una bandera tricolor y lo rodearon de flores. Desde París, Jean Cassou pidió que fuera trasladado a la capital francesa para ofrecerle un entierro con gran pompa, pero la familia se negó. Y fue sepultado al día siguiente. El féretro fue llevado a hombros por seis milicianos. Toda la población, hasta el alcalde, le acompañaron al cementerio. Doña Ana Ruiz falleció tres días después que su hijo. Y fue enterrada a su lado, en un panteón que había ofrecido una señora francesa, amiga de la señora Quintana.

Un amigo me pidió que le buscase información sobre Antonio Machado, yo me deslicé por puentes que me llevaron a una parte de la historia que núnca encontré en nigún libro, por eso decidí compartirla con todo el que quiera seguir las piedrecitas que he ido dejando por el camino. Quiero agradecer a ABEL MARTIN su amabilidad en contestarme , y poner a mi disposición información que usaré para un trabajo sobre Unamuno.Estas otras de colores REPUBLICA TEXTOS MACHADO llevan a un sitio par mí,demasiado hondo y ...yo no tengo tantas palabras para haceros llegar todo el sentimiento que me acompañó, en mi viaje por ese puente,no sé si este blog va a tener una travesia larga, pero antes de llegar a puerto quiero tener un rincón llamado "recuperando memoria" .

Ansiedad y des-pe-gue

Playa del Silencio-Asturias

ANSIEDAD

Pegada
a la barandílla del puente.
Anudados
los sentidos al vértigo,
pendo de un hilo que tambalea.
Implacables...
las olas vienen...

Soy una marioneta,
zarandeada por el viento
un frágil balancín
suspendido en el vuelo
sin toma de tierra.
y...........
las olas van...

Parapetada ,
en mi respiración,
ovillada
en los pliegues del silencio,
grapada a ese puente,
aguardo una tregua.
mientras en la orilla,

las olas vienen y van
Diciembre 2006

bittoriano

DES-PE-GUE

Sé, quien eres.

conservo la huella
de tus caricias como
un tatuaje en la piel

Eres el"alien" que vuelve?

Repliega tu arsenal,

No lo atrincheres

tomando posesión
de mis huecos

No cruzarás
la linea

!No!

Ya sé quien eres
Agosto 2007

Me voy al mar

Esta orilla y su barca se van unos dias al mar, a encontrarse con su gente y con sus raices de agua

Hasta pronto

Ó gente da minha terra oh gente de mi tierra
Ó gente da minha terra Oh gente de mi tierra
agora é que eu percebi ahora entendí
esta tristeza que trago que esta tristeza que tengo
foi de vós que a recebi de vosotros la recibí

Una gran noticia Luz Casal vuelve recuperada.

Guadalupe Urbina

Permitido el plagio total y parcial de esta obra siempre
siempre que se haga con gracia,placer y astucia femenina.
Usando los dos hemisferios del cerebro para ser más clara
Enschede Holanda 2003
G URBINA

Ella es así, desprendida y generosa, seguramente sus libros no seran record de ventas,pero ostenta otros más importantes , de viajera auténtica,creadora imparable y sobre todo de un ser humano capaz de hacer algo por los demás sin moneda de cambio.
Guadalupe es como una planta trepadora que te sube por los tobillos, y te llena el espacio de canciones , de magia ,de colores que no se dejan atrapar en ningún cuadro y con historias tan humanas como su" pueblo"
Allí donde hay que luchar por algo está ella.

Al Menudeo
Cuentos que son poemas,poemas que son canciones, canciones que son mitos y oraciones que son talismanes.Sin correcciones, sin verguenza, sin estilo y sin pretensiones.
Nomás con intuición y cogidos al vuelo.

MI PUEBLO
Mi pueblo tenía los ojos claros, la piel abierta y las manos rotas, la puerta estrecha y el corazón estaba rodeado de mar,montañas, sabanas y pantanos. A pesar de todo eso mi pueblo tenía un dolor antiguo de madres muertas,de mujeres sin tenderse al sol y de hombres solos, acompañados únicamente por las palabras que jamás aprendieron a decir al sol tendidos. Por sus "rendijas"negras se escapaban soledades fogoneras anchas, niños de ropa triste con ojos de vuelo lento y niñas arrancadas del sueño con el dolor de su sexo a cuestas.
Si vas a mi pueblo es facil , es pajarero al limón, madrugador el azahar que despierta a los naranjos del patio. Si vas a mi pueblo es facil; la tristeza está gastada en los bordes de los dedos y en las cuencas de los ojos de quienes te dan la casa,la mesa y la mano. Si vas a mi pueblo es facil, ahora está asfaltado.
Caracola desierta, pueblo mio,cancel desencajado en una esquina con gasolinera. Antes era azul la mano de mi madre, el mar el cielo y las risas de las criaturas que encendian los patios, el pan , la miel, la estrella , la cocina. Todo era azul, la pobreza era azul, mi vestido era azul, lo recuerdo hoy, recuerdo mi vestido en el viento , el viento que retuerce a la ola, la ola que canta entre las caracolas gigantes de mi infancia.
Era azul todo en la caracola ahora asfaltada, pero ya te borramos la luz, la ventana abierta.La mano de mi madre es una piedra ensangrentada y del agua brotan humaredas y nombres de pena larga escritos sobre las carreteras. Cada vez que salgo a la calle con una sonrisa en la cara se me caen las palabras.Comienzo a ver caras de angustia, caras largas, caras de puñal inevitable y las palabras se me caen.Una mujer carga una hija pesada bajo las lluvias de octubre y su paraguas se quiebra y el viento es esa mujer, ese pueblo esa lluvia, esa mujer es el viento y la lluvia.Esa mujer me regaló su rostro de piedra para pintar de piedra otros rostros, los rostros que van por las aceras donde ya no cabe nadie, ni la angustia.
Era azul todo, era azul la mujer que se me clavó en el pecho y que me pidió escribir palabras buenas, bonitas, lindas chiquitas y tiernas, me pidió la mano esa mujer y desde entonces su mano está en la mía , para pintar caracolas desiertas, pantanos mares y montañas.Por ella canto yo, por la mano dada, por el peso de la hija, por la lluvia que no cesa entre octubre y septiembre y por mi pueblo que tiene los ojos claros, la piel abierta y las manos rotas.Por la Angelita.
Guada Urbina

INTOLERANCIA

Siempre creemos que está en la otra orilla.
Para los "otros" esa orilla es la nuestra.

A veces me pregunto....(últimamente he vuelto a preguntarme cosas que nadie más que yo puedo contestarme) si mañana tuviera que hacer un examen de mi grado de tolerancia.... "capacidad de conceder la misma importancia a la forma de ser, de pensar y de vivir de los demás que a mi propia manera de ser" aprobaría o no llegaría siquiera a un cinco raspao?
Cuando me quedo observando las discusiones en el trabajo, en las relacciones de pareja ,de amigos ...de la politica mejor no hablar ,porque es capítulo aparte. Pero en cualquier situación que alguien necesite ser a toda costa ganador en lugar de compañero de viaje , allí está ella.
Yo necesito saber a qué altura he puesto el límite para aceptar las diferencias de los "otros"
Para derribarlo (si puedo) poco a poco.

Remedios Varo

Me encanta volver a sentir mis señales, es un buen síntoma.
Hace unos dias leyendo a un poeta, ví su nombre y...si, me sonaba pero.....a que disimular , no tenía ni idea .Dias después en el trabajo , desde el suplemento de un diario volví a encontrarla REMEDIOS VARO LA PINTORA OLVIDADA.
Y me zambullí de cabeza a rescatarla para mi memoria.


Remedios Varo (1908-1963) nació, el 16 de diciembre de 1908 en Anglés, un pequeño pueblo de la provincia de Gerona. Después de vivir en Casablanca y tanger, la familia se instaló en Madrid, en la calle Segovia, cerca del palacio Real ,en la zona del Viejo Madrid. Remedios se inició como pintora en la Academia de Bellas Artes de San Fernando, donde comenzó a asistir en 1924, compartió tertulias con Dalí y


Garcia Lorca. En 1931 se traslada a paris en compañia de Eduardo Lizarraga, su esposo a quien habia conocido en Madrid, y allí contacta con las vanguardias surrealistas.
Entre 1932 y 1937 reside en Barcelona. En 1936 conoce al poeta francés Benjamín Péret, que había ido a Barcelona en apoyo de los republicanos españoles y se enamora perdidamente de Remedios, según confiesa él mismo en una carta a André Breton. En 1937 ambos se establecen en París. En 1940 se declara la II Guerra mundial, Péret es llamado a filas y Remedios Varo se encuentra en una situación complicada en una Francia en guerra ya que, además, no puede volver a España por motivos políticos. Ayudados por Breton, entonces en Nueva York, Péret y Remedios viajan a Casablanca y desde allí a México, país al que llegan en diciembre de 1941.

En México, Remedios Varo se unió al grupo de exiliados europeos, entre los que se contaban Leonora Carrington, José y Kati Horna, Alice Rahon y Roger von Gunten. Por esos días comenzó a escribir cartas a desconocidos, una terapia que le ayudaba a liberar sus miedos y angustias. Sus comienzos en México como pintora fueron difíciles y para sostenerse trabajaba en lo que podía: decoró y diseñó muebles, confeccionó trajes para fiestas y obras de teatro, hizo collages y máscaras. Asimismo, ilustró folletos de publicidad para la Casa Bayer y, en este sentido, son famosos sus calendarios pintados entre 1942 y 1947, con títulos adecuados a las patologías que ilustran: Imsomnio, Reuma, Lumbago, Ciática, entre otros.
Tras una estancia de dos años en Venezuela entre 1947 y 1949, Remedios Varo regresa a México, se une a Walter Gruen, un refugiado austriaco que le da estabilidad emocional y comienza la que sería su época más fructífera y productiva. En 1955 realiza su primera exposición en la galería Diana de la capital mexicana. Remedios falleció en México en 1963
En 1964 el Palacio de Bellas Artes de la Ciudad de México organizó una gran exposición que recogía toda su obra, diseminada por el mundo, ya que la mayoría de sus cuadros fueron comprados por coleccionistas privados. Nunca regresó a España y en la actualidad es reconocida en los ámbitos artísticos como una de las grandes pintoras del siglo XX.
Información del centro virtual Cervantes.

He leido, que hasta el final de su vida, no logró vivir de su pintura, realizando siempre trabajos artísticos de supervivencia,se exilió de España y durante la segunda guerra mundial los alemanes la encarcelaron para conseguir información sobre el círculo de artistas surrealistas,en México la adoran tanto como a Frida Kahlo, y en su pais de origen es casi una desconocida.(he preguntado a varios) por eso quiero dedicarle una orilla , y si es posible dar conocer a una mujer y a una artista de la que André bretón escribió:" El surrealismo reclama toda la obra de una hechicera que se fué demasiado pronto"y Zoé Valdés en su última novela CAZADORA DE ASTROS habla de ella . Para mí memoria ha sido un placer rescatarla y haberla compartido con todos los que quieran conocerla.

El último ángel de la guarda

El último ángel de la guarda

Pancho en las cascadas Lacanja, Selva Lacandona, Chiapas, México.

La tranquilidad de La Selva Lacandona, en México, se ha roto con el huracán Stan, cuyos vientos y lluvias torrenciales han desasosegado también el día a día de los guatemaltecos y salvadoreños, con más de tres millones de damnificados y decenas de personas fallecidas o desaparecidas. Muchos de ellos pertenecen o pertenecían a grupos indígenas que ven como una generación entera se ha esfumado y, con ella, la esperanza de conservar su cultura y su tierra. Estos pueblos oriundos son los verdaderos guardianes de sus hábitats, zonas selváticas de gran riqueza natural. Sin embargo, sus conocimientos milenarios no se tienen en cuenta, como demuestra el hecho de que, desde 1976, desaparecen en México más de 10.000 hectáreas de recursos forestales por año. Sólo en Chiapas, la cobertura forestal está degradada en un 76%. La Selva Lacandona, al sudeste del estado, cobija, alimenta y cura a los lacandones, descendientes directos de los mayas, que se autodenominan hach winik, «gente real». Las dos comunidades lacandonas más numerosas, Naha’ y Lacanja Chan Sayab, que suman unos 700 individuos, cultivan zonas de selva de una forma inteligente, integrando en su agricultura la regeneración de la selva. Su contacto con la tierra los hace expertos en etnomedicina. En la autocuración recurren a más de 47 especies diferentes de plantas, salvajes o cultivadas, con usos que pasan de generación en generación. Para los lacandones, la tierra es religión, en sus vertientes agrícola y curativa, por eso no comprenden cómo el mundo occidental no la respeta. En la foto, Pancho, un lacandón maya de nueve años, observa las cascadas Lacanja, sabiéndose uno de los últimos ángeles de la guarda de esta tierra: su casa.
Ovidio Otxoa

Este artículo lo leí en el 2005 en INTEGRAL se lo envié a casi todos mis amigos, por eso no podía dejar de enviárselo a Momo para que lo tenga siempre presente en su orilla.
Dedicado a mi amigo karacol, y a todos esos caracoles que andan por medio mundo, porque para ellos ,su casa es este planeta.

FESTIVAL DE OTOÑO

IL PICCOLO

The Gran Inquisitor

Le Misanthrope

Del rey abajo ninguno

Esto es una pequeña muestra del Festival de Otoño ,espero que disfruteis viajando por ella. Alguien me dijo un dia , que el mundo no se arregla con el arte, pero de lo que estoy segura, es que sin creatividad tampoco.Feliz Viaje.

Hay una amiga al otro lado del charco que le va a encantar.
(Nieves mira en música)

EL ECO DE LAS PALABRAS

Vestida de Palabras.
Siempre vestida de palabras. Desde pequeña comenzaron a llenar todas mis galerías. Se filtraban por los bolsillos en forma de sonido, con tonalidades verdosas del Cantábrico.Yo las guardaba en secreto para averiguar que escondían y viajaba con ellas a lugares de los que nadie me había hablado.Algunas eran soñadas o inventadas, otras estaban al final de un puente
que había que cruzar para alcanzarlas .Odisea...... Electra .......Talía...........Nómada

Las perseguía . Ellas algunas veces cansadas , me sentaban frente a la ventana, con la mirada fija en el horizonte y en una idea . En aquella orilla lejos.........seguro que hay montones de palabras .........así que me fuí tras ellas muy lejos, a buscarlas.

!Y las encontré!
Logré vestirme con trajes de palabras que otros diseñaban.Las grité con la misma magia , de quien descubre algo por primera vez, como si jamás hubiesen sido soñadas ni recitadas por nadie.

Y un dia se apagaron .
Pero esa es otra historia, otro viaje, otra orilla.
Sólo de vez en cuando algo (o alguien) me despierta en la noche, y me desmantela la madrugada para preguntarme:
En que rincón, has escondido los hilos que te ataban a nosotras?
Dinóslo anda.

la foto de la caracola es de Ramón jimenez

ALAS NEGRAS

Si
el
viento
supiera
lo que........

convocaría
una marejada
de cometas
negras.


La primera vez que ví esta fotografía me impactó, creí que eran pájaros, cuando me fijé bien, mi mente pronunció una palabra sin eco "Alas negras" Supe de su autora por una agenda que la "Librería de Mujeres" editó "en el 2004 dedicado a las mujeres árabes. Recuerdo las palabras de A mientras me la envolvía ....."Siempre que haya un ser humano, que carezca de lo más básico, que una mujer tenga que estár sometida , sólo por el hecho de serlo,creeré que estoy cometiendo una falta por omisión, si puedo ayudar y no lo hago.Y ....... recordé a Vira una mujer de Cracovia, que conocí hace dos años en una gira, habia salido de su pais con una niña, huyendo de las palizas a las que había estado sometida desde pequeña, primero su padre, y más tarde el hombre con el que la casaron.Costó mucho que me dejara acercarme, y que lo hicieran mis compañeros , sobre todo los hombres, eso fué casi un milagro,cuando hablo con ella ( tengo que llamarla más a menudo) dice que no se le ha ido el miedo del cuerpo , pero sigue caminando. Luego todo se encadenó y recordé más nombres shaila, Nayma, Zoya, María Julia Amelia .............................
Y un texto de una amiga:
La humanidad posee dos alas, una es la mujer la otra el hombre, hasta que las dos alas no estén igualmente desarrolladas..........
LA HUMANIDAD NO PODRÁ VOLAR.
He decidido hacer inventario de mis faltas por omisión.

Las fotografías de Shirin nos cuentan de la complejidad oculta tras las imágenes de mujeres sumisas, pasivas, víctimas, que muestran los medios de comunicación. Porque estas mujeres actúan constantemente en su entorno con actitudes difíciles de medir por la cultura occidental.La nostalgia y la melancolía también están presentes en sus trabajos. El exilio (nace en Irán en 1957 y no vuelve hasta treinta años después) no es sólo una situación geográfica, sus fotos nos hablan de exiliadas en la familia del padre, del marido, exiliadas en un lenguaje patriarcal que no nombra a las mujeres. La feminidad como marginalidad, asociando este concepto a los de subversión y disidencia: la situación de las mujeres en Irán, subordinadas legal y religiosamentea los hombres, pero consideradas como iguales en la guerra.Esta es la potencia de su discurso: frente al velo que sustituye a la palabra, la escritura como la mejor manera de deshacerse del silencio."
Agenda de las mujeres árabes, 2004.
Librería de mujeres.San Cristobal

ROSAS ROJAS

La represión franquista dejó sucesos tan dramáticos que, lejos de perderse en el olvido, se han convertido en mito. Es el caso de trece chicas fusiladas en 1939 contra la tapia de un cementerio de Madrid simplemente por ser “rojas” siete de ellas, menores de edad. Sus nombres quedan hoy tatuados definitivamente en la Historia gracias a ‘Trece rosas rojas’ de Carlos Fonseca.
Trece mujeres rojas Trece rosas rojas’
Carmen Barrero Aguado, Martina Barroso García, Blanca Brissac Vázquez, Pilar Bueno Ibáñez, Julia Conesa Conesa, Adelina García Casillas, Elena Gil Olaya, Virtudes González García, Ana López Gallego, Joaquina López Laffite, Dionisia Manzanero Salas, Victoria Muñoz García y Luisa Rodríguez de la Fuente. Son las trece rosas que el periodista Carlos Fonseca homenajea, recordando el 5 de agosto de 1939 en que el castigo franquista se cobró la vida de estas mujeres, que ha agotado ya la primera edición. A pesar de que la resistencia republicana se encontraba prácticamente aniquilada, algunos grupos que no habían podido, o no había querido exiliarse, organizaron su última lucha en Madrid. Los golpistas, por su parte, iniciaron el asentamiento final mediante una selectiva serie de asesinatos y torturas. Entre los múltiples detenidos se encontraban ellas. Fonseca ofrece así una visión personal de la realidad de los perdedores, mientras rescata la situación social de este trágico episodio del Franquismo.
El dramatismo de esta narración se palpa especialmente en las cartas que las protagonistas enviaron desde prisión. Aunque el autor se ha valido también archivos y documentos familiares, militares o jurídicos, además del testimonio de personajes que compartieron la tragedia con algunas de las protagonistas.
Un último deseo
Es el caso de María del Carmen Cuesta, octogenaria y superviviente, que da su estremecedor testimonio para dar idea del calvario por el que muchos presos pasaron antes de ser fusilados: “Yo tenía 15 años cuando me detuvieron pero era valiente. Me llevaron junto a otras compañeras, entre las que estaba Virtudes, a la comisaría de Jorge Juan, donde estuvimos 10 ó 15 días. Nos interrogaban de madrugada para que no pudiésemos conciliar el sueño, y a los tres o cuatro días de estar allí empezamos a oír gritos estremecedores, espantosos, de compañeras que pasaban por los baños de agua fría, por las anillas eléctricas ». Las trece mujeres vivieron en el dolor hasta la madrugada del 5 de agosto, cuando fueron recogidas por un camión para ser llevadas hasta el paredón de la muerte. Fueron condenadas a la pena máxima por un Consejo de Guerra, acusadas por un delito de “adhesión a la rebelión”. Una de ellas, Julia Conesa Conesa, tuvo tiempo sin embargo, de escribir una carta a su familia, el que sería su último mensaje: “ Madre, hermanos, con todo el cariño y entusiasmo os pido que no me lloréis nadie. Salgo sin llorar. Me matan inocente, pero muero como debe morir una inocente. Madre, madrecita, me voy a reunir con mi hermana y papá al otro mundo, pero ten presente que muero por persona honrada. Adiós, madre querida, adiós para siempre. Tu hija, que ya jamás te podrá besar ni abrazar”. Una carta que Julia concluye pidiendo un último deseo: “Que mi nombre no se borre en la historia”.
Angela López
Este entrada se la regalo mi amigo Nán

MARÍA BAILA A SARAMAGO

Alzo
una
rosa

SI

y oigo
la vida

Alzo una rosa, y todo se ilumina
Como no hace la luna ni el sol puede
Serpiente de luz ardiente y enroscada
O viento de cabellos que se mueve.
Alzo una rosa, y grito a cuantas aves
El cielo colorean de nido y de cantos,
En el suelo golpeo la orden que decide
La union de los demonios y los santos.
Alzo una rosa, un cuerpo y un destino
Contra la fria noche que se atreve,
Y con savia de rosa y con mi sangre
Perennidad construyo en vida breve.
Alzo una rosa, y dejo, y abandono
Cuanto me duele de penas y de asombros.
Alzo una rosa, si, y oigo la vida
En el cantar de las aves de mis hombros
José Saramago

Maria Pagés, ha pasado por el Teatro de la Zarzuela, y aún me quedan escalofrios por el cuerpo, pero como soy incapaz de definirlo con palabras sólo emplearé dos.....
MAGIA y DUENDE.
Hacer la versión de ALZO UNA ROSA de Saramago con música de Luis Pastor ella dice que fué una necesidad ,y bailar ese poema una de las satisfacciones más grandes de su vida por la esperanza que trasmite.Y para mí volver a estar tan cerca del arte fué volver a alzar una rosa por la vida que sigue.

¿Maria Pagés baila? Plantada, como cualquier otro ser humano
sobre la tierra que pisamos,difiere de nosotros en que el
suelo, donde sus pies van dibujando preguntas y respuestas no es sólo
la base indispensable para que el movimiento no se rompa a cada
avance o retroceso.Con Maria Pagés, el suelo adquiere un misterioso
poder de levitación, como si a la tierra le fuera posible desprenderse
de la tierra y diluirse en los aires siguiendo los caminos que sus brazos
señalan. Que en Maria Pagés habita el genio del baile, todos lo sabemos
y lo proclamamos.Pero hay algo más en esta mujer :ella baila y, bailando muere todo lo que la rodea.Ni el aire ni la tierra son iguales después de
que Maria Pagés haya bailado.

José Saramago
Septiembre 2007

MIRADA INDIA

Una nación no será
conquistada hasta que
los corazones de sus
mujeres estén en suelo.
Entonces se acabó....
sin importar lo valientes
que sean sus guerreros ni la fuerza
de sus armas.
Cherokee Nation

Mi amigo K acaba de regresar de Arizona donde lleva años trabajando con indios navajos,me cuenta que ahora se ha puesto de moda ir de turista a las reservas, pero que lo único que se traen es artesanía , el resto de historia lo dejan.No sé si algún día, este blog que nació como algo para contarme historias desde una barca, saldrá a navegar , pero si lo hace, quiero dejar a quien entre, esta mirada desde una orilla india, a la que siempre vuelvo.
Porque.....hay tantas maneras de volver, en avión, en tren, a caballo o..... sólo con la imaginación ,en ese viaje interminable que es el deseo.
Pero cualquiera que sea el medio de locomoción, espero traerme algo más que artesanía.

http://www.lamiradaindia.com/ELHOLOCAUSTO.html

Miedo?

Conozco la gama de los miedos
y ese comenzar a cantar despacito
en el desfiladero que reconduce
hacia mi desconocida que soy
mi emigrante de si......
ESCRIBO CONTRA EL MIEDO
Contra el viento con garras
que se aloja en mi respiración.
Alejandra Pizarnik

Y............
Si una mañana no regreso?
Si no puedo desprenderme de la niebla?
Y.......
Si no encuentro el camino?
Y me quedo suspendida del sueño?
cuando lo oscuro despierta?
Tendría motivos suficientes
para agarrarme a algún puente?
lo dibujaría en el aire como otras veces?
Y..........
SI..................
Alba

Antonio en el mar

¡Siempre soñé con ser anarquista!
Me afirmaste la última vez que te vi.
¿Por qué el actor tiene tanto "yo"?
Me preguntabas con tristeza.
Y fuiste dejando tu anarquismo solidario,
tu pensamiento en migajas,
abonando los escenarios...
Y en los otros "yo" que te admiraban,
palabras profundas o inventadas,
en forma pensada y maestra.
En la caracola escondida
fuiste olvidando poco a poco
hasta olvidarlo todo.
Ahora ya eres mar, Antonio,
tu mar: Mediterráneo.
Sólo espero llegar a él
y que las olas me susurren tu voz
que tu rostro refuerce las rocas;
que en la arena encuentre tus pasos.
Y en el lejano horizonte del teatro
que a mi personaje le envuelva tu ánimo.
¡Antonio, en tu mar no hay egoísmo!
¡Antonio, tu mar es libertario!

César Sánchez

"Cuando bajes al establo, háblale a los caballos; ellos lo entenderán", me decía Iranzo antes de marcharse de escena, en la obra EL DESEO BAJO LOS OLMOS con la Cía. de Nuria Espert. Y en ese momento, ese actor con su aspecto rudo y agresivo, se transformaba; sus ojos, pequeños pero intensos, se humedecían y la ternura más sincera fluía de su rostro.

Así era Antonio Iranzo. Una máscara de hombre duro, pero con un corazón tierno, incluso a veces blando, que le llevó más de una vez a ser defensor de causas perdidas.
Cuando representábamos en Barcelona SOLA EN LA OSCURIDAD, le concedieron el Fotogramas de plata por su actuación en la película LA PIEL QUEMADA (1967) de Jose Mª Forn. Todos a su alrededor nos alegramos. Pensamos que ese premio le abría definitivamente las puertas del cine. El fue más realista: "No va a pasar nada". Tenía razón.

Compartimos vivienda en Madrid muchos años. Tiempos azarosos en que nos íbamos a "alternar" a la cafetería de Prado del Rey a ver si nos "topábamos" con algún realizador.

Le llegó una gran oportunidad con el Presentador de MARAT-SADE dirigido por Marsillach. "Debo prepararme físicamente para ese papel" me dijo, "mañana me pongo a hacer gimnasia contigo". Efectivamente, apareció en camiseta, pantalón corto... y el puro a medio consumir entre los dientes. "¿Que tengo que dejar el puro? Pues no hago gimnasia". Estuvo extraordinario en aquel papel.

Pasó al doblaje donde tuvo un gran reconocimiento. Nunca Morgan Freeman podía tener una voz más adecuada. Al tiempo, su mente empezó a derivar y sus allegados lo llevaron a su Valencia natal. No quise verle en esa etapa; prefería guardar su imagen con nuestros mejores momentos vividos.

Cuando "se ponía estupendo" suspiraba por su barca en un pueblito de su Mediterráneo. Caronte le ha ofrecido, sonriente, la suya, con el cariño que todos le teníamos.

ANTONIO CANAL

En Julio , el mismo día de su número de la suerte el 7
se fué hace cuatro años.
Aunque ya se había ido mucho antes.
Como siempre.
A su manera.
Inició un gran mutis por el escenario,
desapareció tras las bambalinas,
y se sentó a contemplar el mar.
Ya forma parte del Mediterráneo.
Y a mí..... me encanta caminar descalza por su orilla.
Ites

Mediterráneo

Ay, si un día para mi mal
viene a buscarme la parca.
Empujad al mar mi barca
con un levante otoñal
y dejad que el temporal
desguace sus alas blancas.
Y a mi enterradme sin duelo
entre la playa y el cielo...
En la ladera de un monte,
más alto que el horizonte.
Quiero tener buena vista.
Mi cuerpo será camino,
le daré verde a los pinos
y amarillo a la genista...
Cerca del mar. Porque yo
nací en el Mediterráneo.

Serrat

Luna llena

LUNA LLENA
Manuel Vicent

"La luna llena marcaba una línea muy nítida en las sombras que proyectaban los árboles y las casas en la plazoleta. Los niños jugaban a saltar esa línea divisoria en las noches de verano, encorriéndose unos a otros entre la parte clara y la parte oscura. Los niños se encendían y se apagaban según en qué lado de la luna estuvieran. Formaban dos bandos. El juego consistía en imaginarse invisibles en la parte oscura de la plazoleta, como si se encontraran en la cara oculta de la luna, y en sentirse muy vulnerables mientras la luna los iluminara directamente fuera de las sombras. Cerca de aquella plazoleta donde los niños jugaban había un cine al aire libre.
Estaba en la cara oculta de la luna. De la pantalla emergían voces y gemidos, sonidos de galopes, de tiroteos y canciones que se solapaban con los gritos de los niños. También de ese lado de las sombras estaba tendido el mar, cuyo latido se oía durante la noche después de una tormenta.

Siempre he creído que aquella plazoleta dividida en dos por la luz de la luna en verano era la imagen del subconsciente o tal vez una representación de nuestro cerebro, que posee un alvéolo oscuro e imaginativo y otro racional y metódico. La vida se desarrolla según el bando que cada uno eligió en esa plazoleta bajo la luna llena. Había una niña de trenzas rubias que, al iniciarse el juego, siempre se decidía por el lado de la oscuridad.
Apenas sus compañeros comenzaban a saltar la raya de la luna, ella huía hacia lo más profundo de las sombras y se perdía.
Después de hacerse invisible algunas horas, volvía contando las historias que había vivido al oír las voces misteriosas que salían de aquel cine al aire libre, mientras tenía los pies dentro del mar; en cambio, había un niño que siempre optaba por jugar en la cara visible de la luna y nunca lograba entrar en su parte oscura porque trataba de saltar primero su propia sombra y nunca lo conseguía.
Cualquiera puede imaginar que aquel niño todavía estará luchando inútilmente contra sus sueños. Aquella niña de las trenzas rubias, que siempre se perdía en la cara oculta de la luna, una noche no volvió.
De hecho desapareció durante mucho tiempo y la familia, los vecinos, sus compañeros de juego, realizaron batidas para encontrarla, viva o muerta. La niña rubia no apareció hasta la luna llena de otro verano.
En medio de la noche se presentó de nuevo en la plazoleta. La traía de la mano James Dean y ella arrastraba con un anzuelo un pez de oro de gran tamaño, con una esmeralda en cada ojo.

En ocasiones abres la página de un libro y te encuentras que alguien está contando parte de tu vida......

Líneas paralelas

Te acuerdas de aquello de las lineas paralelas?

¡Siempre en la misma dirección pero sin llegar a tocarse nunca!

Si en algún momento llegan a tocarse no puede ser por más razón que porque una (o las dos) se ha desviado. En ese caso, para que el encuentro perdure, es necesario hacer una nueva rectificación del rumbo porque lo contrario más que un encuentro, es una colisión.

Para que dos líneas paralelas se toquen sin haberse desviado antes de su ruta (su camino), es necesario que desde el princípio sean la misma línea ¡Pero eso no existe!

Lo más normal es que dos líneas rectas (de esas hay muy pocas), si se encuentran sea porque en sus trayectorias hay un punto de intersección: Primero se detectan la una a la otra, descubren que cada vez se van acercando más, llega un momento en el que comparten espacio vital, ilusión y aparentemente destino. Luego, tras la intersección, de la misma manera que antes hubo una convergencia cada vez más creciente, ahora solo se puede esperar la divergencia...

Todo esto reduciendolo a un plano bidimensional, como si estuviéramos pintando líneas sobre una hoja de papel, como si solo se viviera a lo ancho y a lo largo.

¡Imagina las posibilidades si pensamos en tres dimensiones!

Lo que visto desde arriba parecía dos líneas que se cruzaban, contempladas desde otra perspectiva puede revelar que jamás lo hicieron, que en realidad ni siquiera llegaron a estar cerca, que todo no era más que una ilusión óptica.

En un universo que, por lo menos, es tridimensional y que admite ser surcado por infinitas líneas, en infinitas direcciones y a infinitas distancias ¿No es demasiado pedir que no nos decepcione nadie cuando las probabilidades son tan remotas?

¿Acaso no insistimos en que sea la otra línea la que varíe su trayectoria para acompañarnos en la nuestra? ¿No es eso pedir a los demás que dejen de ser lo que son para convertirse en nosotros?

¡Queremos ser líneas rectas pero pedimos que los demás hagan curvas!

Ser fieles al destino elegido es tarea de titanes pero además queremos que los demás también sean leales al nuestro y pretendemos que olviden el suyo... precisamente porque no le compartimos.

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