Guadalupe Urbina

Permitido el plagio total y parcial de esta obra siempre
siempre que se haga con gracia,placer y astucia femenina.
Usando los dos hemisferios del cerebro para ser más clara
Enschede Holanda 2003
G URBINA

Ella es así, desprendida y generosa, seguramente sus libros no seran record de ventas,pero ostenta otros más importantes , de viajera auténtica,creadora imparable y sobre todo de un ser humano capaz de hacer algo por los demás sin moneda de cambio.
Guadalupe es como una planta trepadora que te sube por los tobillos, y te llena el espacio de canciones , de magia ,de colores que no se dejan atrapar en ningún cuadro y con historias tan humanas como su" pueblo"
Allí donde hay que luchar por algo está ella.

Al Menudeo
Cuentos que son poemas,poemas que son canciones, canciones que son mitos y oraciones que son talismanes.Sin correcciones, sin verguenza, sin estilo y sin pretensiones.
Nomás con intuición y cogidos al vuelo.

MI PUEBLO
Mi pueblo tenía los ojos claros, la piel abierta y las manos rotas, la puerta estrecha y el corazón estaba rodeado de mar,montañas, sabanas y pantanos. A pesar de todo eso mi pueblo tenía un dolor antiguo de madres muertas,de mujeres sin tenderse al sol y de hombres solos, acompañados únicamente por las palabras que jamás aprendieron a decir al sol tendidos. Por sus "rendijas"negras se escapaban soledades fogoneras anchas, niños de ropa triste con ojos de vuelo lento y niñas arrancadas del sueño con el dolor de su sexo a cuestas.
Si vas a mi pueblo es facil , es pajarero al limón, madrugador el azahar que despierta a los naranjos del patio. Si vas a mi pueblo es facil; la tristeza está gastada en los bordes de los dedos y en las cuencas de los ojos de quienes te dan la casa,la mesa y la mano. Si vas a mi pueblo es facil, ahora está asfaltado.
Caracola desierta, pueblo mio,cancel desencajado en una esquina con gasolinera. Antes era azul la mano de mi madre, el mar el cielo y las risas de las criaturas que encendian los patios, el pan , la miel, la estrella , la cocina. Todo era azul, la pobreza era azul, mi vestido era azul, lo recuerdo hoy, recuerdo mi vestido en el viento , el viento que retuerce a la ola, la ola que canta entre las caracolas gigantes de mi infancia.
Era azul todo en la caracola ahora asfaltada, pero ya te borramos la luz, la ventana abierta.La mano de mi madre es una piedra ensangrentada y del agua brotan humaredas y nombres de pena larga escritos sobre las carreteras. Cada vez que salgo a la calle con una sonrisa en la cara se me caen las palabras.Comienzo a ver caras de angustia, caras largas, caras de puñal inevitable y las palabras se me caen.Una mujer carga una hija pesada bajo las lluvias de octubre y su paraguas se quiebra y el viento es esa mujer, ese pueblo esa lluvia, esa mujer es el viento y la lluvia.Esa mujer me regaló su rostro de piedra para pintar de piedra otros rostros, los rostros que van por las aceras donde ya no cabe nadie, ni la angustia.
Era azul todo, era azul la mujer que se me clavó en el pecho y que me pidió escribir palabras buenas, bonitas, lindas chiquitas y tiernas, me pidió la mano esa mujer y desde entonces su mano está en la mía , para pintar caracolas desiertas, pantanos mares y montañas.Por ella canto yo, por la mano dada, por el peso de la hija, por la lluvia que no cesa entre octubre y septiembre y por mi pueblo que tiene los ojos claros, la piel abierta y las manos rotas.Por la Angelita.
Guada Urbina