jueves, 21 de octubre de 2010

AMIN MAALOUF

A mí, Hasan, hijo de Mohamed el alamín, a mí, Juan León de Médicis, circuncidado por la mano de un barbero y bautizado por la mano de un papa, me llaman hoy el Africano, pero ni de África, ni de Europa, ni de Arabia soy. Me llaman también el Granadino, el Fesi, el Zayyati, pero no procedo de ningún país, de ninguna ciudad, de ninguna tribu. Soy hijo del camino, caravana es mi patria y mi vida la más inesperada travesía. "
Nuestros países son oasis de los que nos vamos cuando se seca el manantial; nuestras casas son tiendas vestidas de piedra; nuestras nacionalidades dependen de fechas y de barcos. Lo único que nos vincula, por encima de las generaciones, por encima de los mares, por encima de la Babel de las lenguas, es el murmullo de un apellido".
Hace años cayó en mis manos León el Africano un libro por el que navegué atravesando todos los puentes por los que me llevaba un Nómada...Malin Maalouf.
Estoy muy contenta de que mañana en mi tierra se le haga entrega de este premio.
Todos somos la suma de muchas cosas, de un pasado histórico, milenario, de un presente que evoluciona, de un futuro que nos tiene que llevar al entendimiento.

viernes, 2 de julio de 2010

TROYANAS

Griegas
europeas
africanas
No importa el continente,
Todas las exiliadas por una fuerza superior sufren la misma suerte..Toda mujer que siente ese duelo en sus carnes es una Hécuba, y esa Troya está en Palestina, en Bosnia, en Afganistán en el Congo...en cada espacio sobre la faz de la tierra donde la guerra desate las lágrimas de una mujer que no sólo llora por sus muertos, porque las eternas perdedoras de cada batalla después de perder esposos e hijos se convierten, las más de las veces, en botín de guerra.
Son las nuevas troyanas.
Es lo que pienso, cuando leo las historias de H Z ...cuando veo a Vira que salió huyendo de Bosnia y a pesar de los años que lleva en España aún no se le ha quitado el miedo ...y sigue huyendo de si misma..cuando paso por la calle Montera y veo apostadas en las esquinas caras que no necesitan trenzas para parecer colegialas.Cuando escucho historias de mujeres inmigrantes , que nunca salen en las noticias,(sólo cuando las matan) y cuando.....
El mundo no ha cambiado tanto". En toda la historia son las mujeres las que siempre han hecho el testamento de lo que han sido las guerras"

Al exilio síquico las troyanas sumaron pues el civil. Humillando a las hijas, madres y esposas troyanas, los griegos lanzaban su victoria hacia una dimensión profunda, radical y eternamente irreversible: de ese modo Troya desaparecía para siempre no solo de la superficie de la tierra sino de la memoria de las generaciones futuras, en cuyo horizonte nada iba a quedar de Troya, nada que pudiera mover a la evocación, la admiración o la devoción. Los jefes griegosofrecieron antes, durante y después de la guerra la más depurada demostración de las estrategias que se han de poner en práctica para vencer, ejemplo bien aprovechado en la historia futura de occidente: violaron principios de humanidad (se dispusieron incluso a degollar a sus hijos, como quiso hacer Agamenóncon Ifiginia con tal de obtener buenos vientos para que la flota griega pudiera llegar a Troya); violaron principios religiosos, profanando templos e imágenes de dioses (Ayax arrastró la estatua de Atenea, a la que estaba abrazada Casandra); y violaron principios de guerra (dejaron sin sepultura al rey troyano).El mayor ejemplo lo dio Ulises, tal vez el primer teólogo, el más sofisticado ideólogo de este mundo, el nuestro, que ha sabido gratificarlo dedicándole una de los dos grandes monumentos de la cultura literaria de la antiguedad occidental, La Odisea. Las armas legadas por Ulises, que han asegurado el triunfo a quienes han sabido utilizarlas, se llaman astucia, intriga, falsedad. Ulises convenció a Agamenón de que llamara con engaños a su hija Ifigenia para sacrificarla; ideó el caballó que superó las murallas de Troya; y persuadió al ejército triunfador de que se debía matar al hijo de Héctor, el niño Astianacte, porque “no habia que criar al hijo de un sobresaliente padre” si este ha sido un enemigo.
Bajo el fuego de las antorchas, no habría más Troya; con la autividad de sus mujeres, no más troyanos. No quedó memoria del valor, la dignidad, las riquezas y virtudes de ese pueblo. Y para que ello fuera así todos sus hombres debieron ser eliminados y sus mujeres afrentadas bajo la custodia de los vencedores.

Se llama y Aisha y no tiene nariz ni orejas. Su marido talibán se las cortó porque se sentía ofendido. Ese es el motivo por el que su rostro aparece esta semana en la portada de la revista Time bajo el título: "Qué pasa si nos vamos de Afganistán." Y ese titular es el motivo de que la revista haya levantado un polémico debate sobre periodismo y política.
Con sólo 12 años fue entregada a un caudillo talibán como compensación
Aisha tiene 18 años, pero a los 12 fue entregada, junto con su hermana, a un caudillo talibán de acuerdo con una costumbre tribal llamada baaz, que sirve para arreglar conflictos entre clanes. En este caso, un crimen. Su tío había matado a un familiar del guerrillero. Al llegar a la edad núbil, fue desposada a la fuerza con el caudillo pero, dado que él estaba guerreando, Aisha y su hermana fueron enviadas a casa de sus cuñados seguir leyendo

Ocho años de guerra no han liberado a las afganas
El caso de Aisha, desfigurada por su marido, desata una polémica en EEUU sobre el papel de las fuerzas extranjeras en Afganistán. Los aliados y Karzai quieren ahora dialogar con los talibanes
El 29 de enero de 2002, George W. Bush declaró: "La bandera estadounidense ondea en nuestra embajada de Kabul. Y, hoy, las mujeres de Afganistán están libres". Más de ocho años después de las entusiastas palabras del ex presidente de Estados Unidos y de la caída del régimen fundamentalista de los talibanes, he aquí una terrible realidad: Aisha, de 18 años, fue desfigurada porque intentó huir de la familia que la trataba como una esclava. Le cortaron la nariz y las orejas en nombre de una supuesta tradición pastún que permite a los hombres, embrutecidos por 30 años de guerra, cometer cualquier tipo de barbaridades.
La imagen del rostro de Aisha está dando la vuelta al mundo desde su publicación en la portada de la revista Time, en su última edición. La historia de esta joven casada por la fuerza plantea serias preguntas: ¿Qué se ha hecho durante ocho años por las mujeres afganas? ¿Es necesaria la presencia de las fuerzas de la OTAN para luchar contra el fundamentalismo?
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La humanidad posee dos alas:una es la mujer y la otra es el hombre.Hasta que las dos alas no estén igualmente desarrolladas la humanidad no podrá volar.Si una de las alas permanece débil el vuelo será imposible”. (Necane Lauzirika

sábado, 19 de junio de 2010

JOSÉ SARAMAGO

La vida es un viaje, solía decir . El además hizo viajar a todos los que leian sus libros o escuchaban sus conferencias.
José Saramago tuvo un gran viaje.
El primero que cayó en mis manos (me lo encontré en un banco del Retiro hace años) fué La Balsa de Piedra..desde entonces no esperé a encontrármelo, iba directa a buscarlo . Cuando tuve la suerte de estrecharle la mano, gracias a un amigo,que me hizo el honor de presentármelo, supe que además de escritor y viajero estaba frente a un hombre bueno , un gran Hombre.
Hoy os dejo en la orilla todo un archivo sobre él... lo tendré cerca siempre que quiera escucharlo y seguramente a muchos de los que pasen por aquí, también les gustará.

Estarás sempre sempre perto.
TODO SARAMAGO

José Saramago, muy personal (1988)


miércoles, 16 de junio de 2010

Lenguaje

A menudo ocurre...
que no sé traducirme
Mis pensamientos patinan por las páginas en blanco, y cuando acaban el recorrido no se reconocen,ni se ven reflejados en las palabras que yo imaginaba que me estaban dictando. Simplemente no he sabido traducirlos.
Por eso ...algunos dias paseando por otras orillas ,encuentro que hablan por mí.

Yo no soy poeta porque cuando escribo no miento, sólo me traduzco, me disecciono taquigráficamente. Si ya no digo casi nada es porque no sé de mí como quisiera, porque prefiero esperarme un tiempo en silencio. Si ya no digo casi nada es porque pacté con mi voz dejar de decirte, porque decirte es tocarte y ya sabes, yo lo rompo todo.Yo no soy poeta porque no tengo oficio de nada. Porque la poesía en mí empieza cuando la luz me abofetea y es como si ella trabajase para mí y me colmase de lucidez, de certezas.Y ahora que sabes que yo no soy poeta¿entiendes lo que para mí significa un poema?.
VERONICA

Cuando me despierto con un nudo marinero de doble vuelta en el estómago, busco a los lados de mi cama dónde están las rayas directrices de soluciones, dónde está la pala desenterradora de sentimientos soñados y dónde está la cuerda que enciende el motor de mis pasos para alejarme de mi. Busco atada a mis nervios dónde están esas manos que me desnudan a silencios la ansiedad. Cuando me despierto así, ya se que voy a pasarme el día saltando olas.
Este despertar , no sé de quien és lo encontré sin firma, pero me gustaria decirle que hoy ese es mi despertar.




















lunes, 31 de mayo de 2010

La Gran Via

Como decía Antonio Flores, “Gran Vía, llevas ahí casi toda la vida”. Bueno, exactamente 100 años, ni más ni menos. Me pilló desprevenida su cumple,pero la traigo hasta la orilla,porque tiene mucha historia.

No todo es neón, glamour y arquitectura ejemplar en la Gran Vía de Madrid. Ni lo es, ni lo ha sido, ni seguramente lo será. Ya nació como un tajo al pueblo llano, que sufrió la fuerza centrífuga de las ambiciones de un rey, Alfonso XIII, que soñaba con un Madrid a la altura de las grandes metrópolis europeas. Tiró 300 casas a codazo limpio, largó a obreros y comerciantes al extrarradio y conectó lo que había que conectar: los barrios pudientes de Argüelles y Salamanca.

Fue el epicentro de los bombardeos franquistas durante el conflicto español mientras la población de la capital vivía entre el miedo y la diversión

Según cuenta J Miguel Marcos

Hemingway y Dos Passos cruzaban la calle para mandar sus crónicas.
La Gran Vía tenía algo de pasacalles durante la contienda. Había verbenas, teatros... Los milicianos volvían del frente por ella, para mostrarse, igual que décadas más tarde haría Pedro Almodóvar en una carroza en forma de zapato para el estreno de Tacones lejanos. "Es el lugar de Madrid donde más bombardeos hubo y al mismo tiempo era donde más jarana había", subraya Ignacio Merino. Y todo bajo la atenta mirada de Lenin, Stalin y Marx desde sus cartelones gigantes.
Correr hacia las bombas .
Madrid era el símbolo de resistencia al fascismo y la Gran Vía se transformó en un enjambre multicultural. A ella llegaban las Brigadas Internacionales y en sus calles trabajaban los más de 2.000 periodistas extranjeros que cubrían el conflicto. "Cuando caía una bomba, había gente que corría hacia un lado y otra gente que corría hacia el otro. Los que corrían hacia el lugar donde había estallado la bomba eran los corresponsales extranjeros", explica Merino.
"La población de los barrios se acercaba para ver caer los obuses"
Los corresponsales, Hemingway y Dos Passos entre ellos, se hospedaban en la acera de los números impares de la Gran Vía (principalmente en el Hotel Florida de Callao), más a resguardo de la artillería nacional. Mucha vida y muerte has visto Gran Via

Al principio de llegar a Madrid me gustaba pasear por ella , aún conservaba algo de ese pasacalles ... empezaba a caminar en la calle Alcala y terminaba en Plaza de España ,disfrutaba mirando las carteleras de los cines luego convertidos en teatros y ahora en centros comerciales como HM .
Llegar hasta la calle Luna, y desde allí bajar hasta el teatro Lara o el Alfil
He paseado mucho por ella , ya no tanto, pero hoy quiero dejarla navegando en la orilla.

Esa calle que celebra ahora su centenario, guarda bajo su actual pavimento las huellas de mis abuelos, de mis padres que la recorrían en sus paseos agarrados del brazo, esa calle que nunca consintió en llamarse Avenida de Jose Antonio, que ha sufrido múltiples cambios y mutilaciones, que consiguió sobrevivir a una guerra y sus bombardeos, guarda también mi asombro de niña, la expectación contenida ante una jornada de fiesta. LEER ENTERO

Corresponsales de guerra en la Gran Via





domingo, 16 de mayo de 2010

DESVELOS

La fotografía
es para mí una necesidad, la necesidad de expresarse y comunicarse.
Mientras la necesidad exista voy a crear. "
Angèle Etoundi Essamba

Para otros es la necesidad de quebrar todo lo que encuentran a su paso. Y no le echemos la culpa al futbol , ni a las manifestaciones ,no hay excusas para esto.
Unos gamberros o descerebrados , no han encontrado otra distracción que romper las fotografias expuestas en la calle Alcala de Angèle Etoundi


Este video lo hice para todos los que os acercais a la orilla.








ENHORABUENA CESAR
Y gracias por pensar en mí, yo se lo dedico a todos los puentes por los que transito , y de los que aprendo , copio y pego y...sigo rellenando mis orillas.

lunes, 10 de mayo de 2010

Alas

Crecí atravesando puentes,sin distinguir muchas veces los reales de los imaginados.Y un dia descubrí que ser nómada no se planea se lleva en la sangre .
Yo lo fuí desde siempre.
Incluso antes de conocer el sentido exacto de la palabra.
¡Diseñé mis alas !
Y viajé con el viento a favor y en contra intentando descifrar en cada vuelo el lenguaje secreto que me habitaba .Las usé para sobrevolar angustias ansiedades
Para cicatrizar heridas.
A dia de hoy... necesito algo más que unas alas para seguir volando.




jueves, 22 de abril de 2010

Que pasaría ?

¿Qué pasaría si un día
despertamos dándonos
cuenta de que somos mayoría?
¿Qué pasaría si de pronto
una injusticia, sólo una,
es repudiada por todos,
todos los que somos, todos,
no unos, no algunos, sino todos?
¿Qué pasaría si en vez de
seguir divididos nos
multiplicamos, nos sumamos
y restamos al enemigo que
interrumpe nuestro paso?

¿Qué pasaría si nos
organizáramos y al mismo
tiempo enfrentáramos
sin armas, en silencio,
en multitudes, en millones de
miradas la cara de los
opresores, sin vivas,
sin aplausos, sin sonrisas,
sin palmadas en los hombros,
sin cánticos partidistas,
sin cánticos?
¿Qué pasaría si yo pidiese
por ti que estás tan lejos,
y tú por mí que estoy tan lejos, y ambos por
los otros que están muy
lejos y los otros por
nosotros aunque estemos lejos?
¿Qué pasaría si el grito
de un continente fuese
el grito de todos los continentes?
¿Qué pasaría si pusiésemos
el cuerpo en vez de lamentarnos?
¿Qué pasaría si rompemos
las fronteras y avanzamos
y avanzamos y avanzamos
y avanzamos?
¿Qué pasaría si quemamos
todas las banderas para
tener sólo una, la nuestra,
la de todos, o mejor
ninguna porque no
la necesitamos?
¿Qué pasaría si de pronto
dejamos de ser patriotas para
ser humanos?
No sé... me pregunto yo:
¿Qué pasaría...?
Mario Benedetti
Para Noeli

GRACIAS MONIQUE

miércoles, 21 de abril de 2010

De otro Abril

Chegou Abril não faltei
e às onze de vinte e quatro
uma espingarda acordei
que dormia no meu cuarto.
Foram seis dias e noites
e eu ouvia sem cansaço
do outro lado do rio
cantar a muralha de aço.
Agora Almada não é
cidade do Cristo-Rei
agora o cristo é o povo
agora o povo é o Rei.
---------------------
FOI CON FORÇA
Foi con força que gritaste
o inicio da batalha
e com força semeaste
uma terra que é muralha.
Chegará a madrugada
a estrada será pequena
e então dirás camarada
custou mas valeu a pena.

Desencanto
Fiz a música e a letra
da cantiga que sonhei
do sonho fiz uma meta
na estrada que encontrei
no peito entrou-me uma seta
tão seca que acordei
e fiquei de boca aberta
a pensar no que sonhei
CARLOS PAULO
Son retales de canciones y poemas de otro abril... donde se hizo realidad la madrugada de un sueño.
Julguei ser um sonho
mas foi realidade
AS PORTAS QUE ABRIL ABRIU

GRANDOLA




domingo, 4 de abril de 2010

Miguel Hernández

Pintada, no vacía:
pintada está mi casa
del color de las grandes
pasiones y desgracias.
Regresará del llanto
adonde fue llevada
con su desierta mesa
con su ruidosa cama.
Florecerán los besos
sobre las almohadas.
Y en torno de los cuerpos
elevará la sábana
su intensa enredadera
nocturna, perfumada.
El odio se amortigua
detrás de la ventana.
Será la garra suave.

Dejadme la esperanza.

Fué el poema que adornó las paredes de la primera casa que habité en Madrid recien llegada del pueblo, con la maleta llena de ilusiones y las ganas de comerme el mundo .Todo el que entraba se paraba un rato a leer aquellos versos , y a mi me gustaba que Miguel los recibiera desde el rincón de mi primera casa.
Este año se celebra el centenario de un POETA ,de un HOMBRE con mayúsculas que acompañó con sus palabras muchos momentos de mi vida. Recité sus "vientos del pueblo "en un barco soviético que me llevaba a Cuba ,lleno de jóvenes delegaciones de izquierdas de todo el mundo, confiados en que íbamos a cambiarlo... a menudo pienso si ese mundo no nos ha cambiado a nosotros.
Arrimate a llorar conmigo a un tronco" era la contraseña para salir corriendo a socorrer a una amiga que se nos fué demasiado joven,y con el El niño yuntero jamás pude llegar al final sin descomponerme en lágrimas ,que echaban por tierra todo los ensayos previos .
LA CARTA

El palomar de las cartas
abre su imposible vuelo
desde las trémulas mesas
donde se apoya el recuerdo,
la gravedad de la ausencia,
el corazón, el silencio.
Oigo un latido de cartas
navegando hacia su centro.
Donde voy, con las mujeres
y con los hombres me encuentro,
malheridos por la ausencia
desgastados por el tiempo.

Cartas, relaciones, cartas:
tarjetas postales, sueños,
fragmentos de la ternura,
proyectados en el cielo,
lanzados de sangre a sangre
y de deseo a deseo.
Aunque bajo la tierra
mi amante cuerpo esté,
escríbeme a la tierra,
que yo te escribiré.
seguir leyendo


Se cumple el centenario de un poeta. Y hoy como ayer yo vuelvo a dedicárselo a Rafael G



miércoles, 24 de marzo de 2010

Brigadistas suizos

Cerca de 800 voluntarios suizos dejaron su patria para luchar contra el fascismo y defender la II República española. A su regreso a Suiza, fueron condenados a varios meses de prisión y privados de sus derechos cívicos por alistarse en un ejército extranjero sin autorización expresa del gobierno.Tuvieron que pasar 70 años desde el fin de la Guerra Civil española (1936-1939) para que estos antiguos brigadistas, de los cuales cinco aún viven, quedaran exonerados de toda culpa y cargo.
Uno de ellos fué Hans Hutter.
Nace en 1913 en el seno de una familia obrera de Winterthur. Es el menor de siete hijos.En septiembre de 1936, el mecánico de coches parte a Barcelona para ayudar al bando republicano.Pronto es despachado al frente en Aragón como soldado ametrallador para luchar contra las tropas franquistas. Su hermano Max lo alcanza, se suma a la lucha contra el fascismo y muere en la batalla.
Como jefe de compañía, Hans Hutter participa en las batallas más importantes y cruentas de la guerra, las del Ebro y de Teruel. Tras la retirada de las fuerzas republicanas en 1938 vuelve a Suiza.En su patria es detenido por la justicia militar en la frontera y llevado a una prisión en Zúrich. El Tribunal de División VI de esa ciudad lo condena a seis meses de cárcel.Durante toda su vida lucha para que el Estado suizo reconozca oficialmente el compromiso de los brigadistas en defensa de la libertad y la democracia.Hans Hutter muere en diciembre de 2006.
SU HISTORIA






Esta entrada está dedicada a mi hermano Javier...él sabe porqué . Son muchas las historias y las vidas que se quedaron para siempre en España .Cuando paseas por el mundo te encuentras con hombres y mujeres que te preguntan por la tierra de la que su abuelo o su padre hablaban, o en otros casos como es el sitio donde están enterrados.


lunes, 15 de marzo de 2010

La Insignia

Nació en este mes por un pequeño grupo de traductores, periodistas y escritores, que en marzo del año 2000 decidieron crear un periódico sin esclavitudes externas y sin más compromiso que la información, la palabra y la defensa de los derechos humanos.
Y el 31 de marzo del 2009 decia Hasta siempre.













Esto es un pequeño recordatorio por los buenos momentos que he pasado leyendo sus artículos , como el de Sergio Ramirez sobre Juan Gelman.

Repasando recortes de periódicos de esos que uno guarda porque para algo los necesita, el corazón lo sabe, me encontré con la foto de Juan Gelman en estricto traje de etiqueta inclinándose con gracia frente a una potestad desconocida. Él da la cara en la foto, y enfrente, lógico debe hallarse quien recibe su reverencia. Caramba, me dije, ¿ante quién se inclina Juan Gelman tan galante, perfecto caballero serio y sentimental, vestido de gala? No podía ser más que ante la más alta de las potestades, la augusta potestad de la poesía.
Seguir leyendo

domingo, 7 de marzo de 2010

Lisboa ....

Empecé a quererte por un hombre que se cruzó en mi orilla pero cuando te descubrí supe que ya no podria olvidarte.
Amé tus barrios tan diferentes que hacen que haya tantas ciudades en una sola. Te amé al anochecer con esa melancolía tan parecida a la mia, tus calles empedradas y esos laberintos llenos de nostalgia ,el tranvía 28 que te lleva desde la Praça de Rossio hasta el Castelo de São Jorge. Amo todos tus 25 de abril cuando se escucha por tus calles tímidamente esa canción “ Grandola Vila Morena”

Lisboa...la de los navegantes perdidos, que nunca olvidaron sus amaneceres,por eso vuelven siempre como lo hago yo,para llenar mi mochila de tu luz y color ,tomar el cacilheiro que va a Almada y pasear por Cova da Piedade....
Amar a una ciudad resulta dificil de explicar , pero aunque pudiera expresarlo con palabras ,no quiero embotellar tu belleza con ellas para que el viento no se las pueda llevar como se lleva tantas cosas.
Quatro muros de ansiedade
Que à noite fazem o canto
Que se acende na cidade
Fechada em seu desencanto
Alfama cheira a saudade
Pronto volveré a tu puerto , Lisboa meu amor .

miércoles, 24 de febrero de 2010

Dudas

Será... porque

aquello que no tiembla

no está vivo

o será que se tambalea ?

Que me dormío
colgao de un hilo
que se empieza a descolgar...
y me perdío
pensando en tí
no me puedo yo encontrar
y aunque despierte...

Se tambalea, está colgao de un hilo, y se tambalea
sin aire en los suspiros se ahogan las penas
y piensa que tiene y no tiene ná



"Así lo he recibido. Así lo reenvío. Y seguiré arrodillándome, porque hoy he visto a Dios en negro y sin papeles" Fr. Santiago Agrelo Martínez Arzobispo de Tánger
Tánger dieciséis de febrero 2010
ENTRE SOMBRAS Y ESPEJOS

viernes, 5 de febrero de 2010

Y unos minutos antes de irme...
Y por fín una vez juntas las tres
PUXA ASTURIES
clica para votar

sábado, 30 de enero de 2010

He vuelto...
apenas...
casi sin tomar tierra...
de tantas cosas...
puntos suspensivos, colgados de mis orillas con la tuya
¡tan lejana!
Y sin palabras.

Pululan por el aire a mi alrededor sin dejarse atrapar, se dan a la fuga cuando intento ordenarlas ,manejar con hilos invisibles como a los muñecos de los títeres.Pero las marionetas tienen alma y sin esa voluntad de quedarse en mi orilla , no puedo transmitir lo que siento.
Sin embargo quiero asomarme al 2010 desde lo alto del puente, para deciros (aunque sea sin las palabras con las que desearia hacerlo , que sigo aquí, aunque vuelva a irme de nuevo ...
nómada cada cierto tiempo.
Os dejo con la belleza de las imágenes de Colbert, sin palabras, pero con la misma sensación de temblor de un niño pequeño,la caricia del viento , o el siseo de unas alas en pleno vuelo .
COLBERT





martes, 22 de diciembre de 2009

Navegantes

Agazapados en la esquina del verso
tu
y
yo
navegamos en barcos de papel por la ruta del calendario llevando un cargamento de besos y caricias camuflados entre las palabras.
Surcamos los días
persiguiendo ausencias
jugando a burlar fronteras
que impone la distancia.
Como la de esa soledad tremenda, de algunas tardes ,rodeada de gente, sin encontrar por ningún lado tu mirada, la de las mañanas sin sentir tu huella en mi almohada , tantos instantes sin compartir contigo, que la avaricia del tiempo se acaba quedando.


Tu y yo



Somos barcos de papel navegando por un

calendario

OS deseo unas felices fiestas , ya os dedicaré algo bonito para el año que está en puertas .
muchos besinos.

martes, 8 de diciembre de 2009

La extrema dignidad

Era a mediados de los años noventa cuando pude oír unas palabras de Diamantino García, un cura obrero de Sevilla, cuando le preguntaban si él pertenecía a la extrema izquierda, respondiendo con sigilo, seguridad y dignidad, "no, yo soy de extrema necesidad". Él se había entregado con gran compromiso y generosidad a la lucha por la dignidad de los más pobres en Andalucía.
Diamantino me viene a la memoría por aquello de la "extrema necesidad" y que ahora se convierte en "extrema dignidad" en el caso de Aminetu Haidar. Ella es un claro ejemplo de lo más auténtico del ser humano; dispuesta a dar su vida por una causa tan creíble como la "dignidad de un pueblo"seguir leyendo
A toda la gente que atiende a Aminetu nuestra solidaridad y cariño

Caminando en el desierto

URGENTE DESDE LA PLATAFORMA DE AOPOYO A AMINETU HAIDAR EN EL AEROPUERTO DE LANZAROTE, de Tirsa Alonso Afonso
Nuestra Era
Esta es la era
de la soledad y el silencio
los amantes son desconocidos
que vagan tomados de las manos
por aceras distintas
en las interminables calles
de ciudades perdidas.
Los transeúntes cabizbajos
van tropezando con
la podredumbre del futuro
que anuncian los lumínicos
de rascacielos invisibles.
Los niños se arrastran
mudos y descalzos
cargando sus penas
en busca del presente.
Mientras
el mundo va nadando
en aguas turbias
de ríos hediondos
que desembocan en el umbral
del nuevo milenio.
En esta edad
de hambrunas y guerras
en esta era
en que a nadie
se le ocurre pedir
una palanca para mover el mundo.
Mohamed Salem Abdelfath “Ebnu”,
poeta saharaui

La Era.
Le he preguntado a mi sombra
a ver como ando para reírme,
mientras el llanto, con voz de templo,
rompe en la sala regando el tiempo.
Mi sombra dice que reírse
es ver los llantos como mi llanto,
y me he callado, desesperado
y escucho entonces: la tierra llora.
La era está pariendo un corazón,
no puede más, se muere de dolor
y hay que acudir corriendo
pues se cae el porvenir
en cualquier selva del mundo,
en cualquier calle.
Debo dejar la casa y el sillón,
la madre vive hasta que muere el sol,
y hay que quemar el cielo
si es preciso, por vivir.
Por cualquier hombre del mundo,
por cualquier casa
Silvio Rodríguez

martes, 1 de diciembre de 2009

A mi también me hacen esta pregunta , por eso dejo aquí la carta de Rebeca .
Son muchos los que me han hecho esta pregunta en los últimos días: ¿Por qué está en huelga de hambre Aminetu Haidar? ¿Por qué no cede y acepta el estatus de refugiada o la nacionalidad española? Esto me ha hecho pensar que a pesar de la difusión que está teniendo esta noticia, en realidad mucha gente no entiende los motivos y las circunstancias que han movido a la activista a tomar esta postura Cuando volví de El Aaiún, mucha gente relacionaba este nombre con la antigua zona española del Sáhara occidental. Tuve que aclararles que se trataba de El Aaiún de los campamentos de refugiados saharauis. Y es que en 1975, tras la retirada de los españoles del Sáhara occidental, Marruecos aprovechó para anexionarse este territorio tras la famosa Marcha Verde. El pueblo saharaui tuvo que huir a una inhóspita zona del desierto perteneciente a Argelia, en principio para aguantar durante unos días. Pero lo que era una situación temporal se convirtió en más de 30 años viviendo en condiciones extremas. A la hora de poner nombres a las zonas de este asentamiento, se decidió utilizar los mismos de su patria, tal vez para recordar lo que en un tiempo fue su hogar y mantener viva la esperanza de regresar. De hecho, muchas familias mantienen las llaves de sus antiguas casas colgadas de las haimas y construcciones de adobe, como motivación para seguir el día a día en el exilio. Debido a las numerosas quejas y presiones internacionales, la ONU aprobó un plan para la realización de un referéndum en este territorio. Sin embargo, Marruecos se enfrentó a la comunidad internacional y se han negado repetidamente a la celebración de dicho referéndum, por lo que el Sáhara Occidental continúa pendiente de descolonización, en un vacío administrativo y político.

Cuando Haidar regresaba de recoger en EE.UU. su premio al coraje civil a El Aaiún “original”, es decir, situado en Marruecos, fue detenida por escribir en los formularios de control que su nacionalidad era saharaui. Según la activista, en otras ocasiones en las que salió y entró a Marruecos escribió la palabra “saharaui” en los impresos y no tuvo problemas. Sin embargo, el 14 de noviembre fue arrestada y expulsada al aeropuerto de Lanzarote, donde hizo escala su vuelo antes de llegar a Marruecos, por negarse a declararse marroquí. Haidar se encuentra sin papeles, en el medio de un conflicto político internacional. Los saharauis se quejan de que, si no se puede viajar sin papeles, entonces Haidar no tendría que haber sido expulsado a España y se muestran dolidos de que la fecha en la que se envió a Aminatu a España haya coincidido con el aniversario de la retirada de España del Sáhara Occidental .Haidar se niega a aceptar la categoría de refugiada política y la nacionalidad española, alegando que no quiere sentirse como una extranjera en su propio país. Su postura sirve para reivindicar la solución de un problema ante el cual el mundo ha girado la cabeza durante más de tres décadas. Decidida a morir si es necesario por la causa, Aminetu está forzando la situación para que de alguna forma el mundo se moje y llegue una decisión que les saque de la incertidumbre y la parálisis. Es cierto que se está usando este hecho para hacer presión social, pero también lo es que la comunidad internacional reconoce que la situación del pueblo saharaui es injusta, y que lo más acertado sería un referéndum para llevar a cabo una descolonización. ¿Por qué no se actúa entonces? ¿Por qué tantos años de silencio y de barrer bajo la alfombra? Quizá el hecho de que Aminetu ponga en peligro nada menos que su vida sirva para que se dé un paso adelante (casi da igual hacia dónde) y el pueblo saharaui pueda dejar de estar anclado en el olvido.
Rebeca Alonso.